Nací huéfana a los 7 años, con la altiva soledad a cuestas
con ayunos y almuerzos abundantes de platos vacíos
cayendo en el agujero de mis escotes
quedándose en la base de mis caderas.
Nací huérfana de madre…
Espero que me llame por teléfono.
Nací con padre: un “pelonis gorditis”
Rodeado de bosais con sentencia de muerte
Muñeca enchapada en oro y corazón de niño
Nací huérfana de hermana…
Soy hija única
- ¿mi hermana?.
Está en la pieza de al lado.
El timbre de seda de las yemas cruzando por lo blanco y negro del piano,
Una tonada de oriente,
De la china religiosa,
De la china comunista,
De la vértebra de mi existencia.
El tono progresivo desde la segunda escala,
Un re re que tira de las cuerdas de mis recuerdos y cae
Como gotas
Como diafragma minorizado
Entre las patitas pequeñas y los ojos rasgados
De una morena con los sueños pardos.
Las canas negras,
Porque las blancas son del descanso.
Me asalta la duda y el miedo de que esa sangre lejana
Se apague si la esperanza en estas cuatro paredes globalizadas
Siguiendo el verdadero amor lo mate y lleve a indonesia
No quiero seguir buscándolo, si ya tengo el que necesito
Pero ¿y si se apaga?
La dorada muerte me llevará en un viaje por las colinas
Desapareciendo
Arropándome de una túnica naranja-rosa
Y las canas… mejor calva.
Aunque nací en este continente, mi corazón está en estos suelos, mi futuro también y la muerte… en otro lado…
Anu, agua de los cielos
Retoma el rumbo de lo obsesivo y cumple la promesa
De mis canas negras y mi corazón en gozo eterno.
Ojos con ríos de sangre, pestañas cortas y malheridas…
Pegoteadas de polvo y cal.
Pelo, pelo, pelo tras pelo de aceituna machucada
Y los dientes chirriantes, llenos de comida mal tragada.
La gente me mira.
No se nota, ni se fijan
De la mirada que mata,
De las manos huesudas que encarnan la frustración de la longevidad perdida,
Por las venas corre
El hálito de los que pintan sus uñas.
La fobia a lo grotesco, es a lo que me enfrento
En el espejo cada día
No se nota, nadie te mira.
A la fealdad siempre se le corre la cara.
¿Por qué estudio pedagogía?.
Cuando pienso en lo que a mi futura profesión pedagógica se refiere, puede haber resultado de algo un poco patológico (entendido como pasión desenfrenada) si analizo que por el mundo que pude conocer gracias a un profesor en mi infancia, adolescencia y parte del tiempo que llevo estudiando. La pedagogía en esa época significaba oportunidad: esfuerzo y sueños por cumplir con mezclas de genialidad y disciplina, como un libro te despierta las ideas, pinta de colores y formas dispares a los pajaritos erráticos que a veces resultamos ser mientras dormitábamos en el colegio. Esa oportunidad que específicamente me llevó a querer como una locura ser profesora, pero no de historia, sino de filosofía, para devolverle al mundo lo bueno que me hicieron, ser responsable de los cambios a lo mejor anónimos como esos proverbios que en general resultan sabios y sin tiempo, siempre útiles… trascendentes.
