Girasoles

Capítulo I: Génesis reiterado.

- No entendemos, a ciencia cierta, qué es lo que la hace golpearse de ese modo.
- ¿Acaso será producto de una mente ociosa?.
- Sabe que el ocio lo hemos erradicado del sistema humano.
- Entonces...
- No lo entendemos...

La prisión de jugos de alimento y el olor a sangre mezclada me sensibiliza demasiado sobre éstas cosas, quiero abrir mis ojos con la esperanza de un nuevo elemento en el camino de mi mirada ¿para qué? Si al final sigo dentro de esta pelota que cuando pateo se mueve, es algo viscosa... de este huevo blando que, como videojuego, vuelvo, regreso, retorno para pactar un nuevo aprendizaje... eso fue lo que creo que me dijeron. Miren, si ahora estoy calvo, tengo los deditos empuñados en una obligatoriedad por el poco desarrollo de mis manos, y... ¡demonios! ¡no tengo pene! ¿de nuevo? Creí haber especificado que no más vagina, no me llevo con la sangre ¿y no es como mucho dos veces seguidas perseguido por el pecado de Eva? ¡Fue ella no yo, dios santo! Miren qué lindo... mis potenciales tetitas, ojalá que no sean tan menuditas como la vez anterior, que harto me acomplejé con ello, ¿no tienen un espejito para ver como seré? ¿todo a su tiempo me dicen? Claro... como tú no pasas como relleno de pastel de papas en una bolsa de tripas, ¿crees acaso que las palmaditas en mi saco o que me toquen Mozart como estimulación intelectual me hará más feliz? Nótese que con mi experiencia me he percatado que la claridad de mente, el ser más letrado lo único que te produce es un realismo morboso que al final te amarga más aún porque descubres el gran misterio: en el mundo hay grandes problemas y tú eres demasiado pequeño para resolverlos, tu vida es muy corta... así que sólo velo. Claro que el calorcito me gusta mucho y no tengo frío, no me acongoja el hambre, estoy protegido y este nuevo conforte que aún no entiendo será siempre mi fuente, mi hogar... ¡he tomado una decisión! ¡no saldré de aquí! ¿Qué? Qué tengo que desalojar en un mes más...

Y quería ser emocionalmente estable...

Errores de mi vida...
las mujeres...
el cigarro...
pensar en pluramismo democrático...
no decirle a nadie por qué creo en dios... o qué es para mi...
haberme sacado el destino con las cartas (ahora uno se pone paranoica)...
ser dura para las matemáticas pero soñar con Leonardo Da Vinci...
Pensar que la seguridad es igual a la felicidad...
Ser tan tolerante que te pasan por encima...

Errores de mi vida...
mandarme cagadas y no saber pedir disculpas... la víctima siempre se salva (yo)

1986

Yo nací cuando el activismo tomó la forma en unos zapatos de charol con taco declamando un manifiesto. Yo nací cuando las locas hablaron a la democracia. Yo nací... y respiré fuera de mi vientre, cuando a mi madre se le olvidó el pene en la casa al hacerme y se aburrió de mi marimacha diferencia...
Irene tomaba la chela de siempre, con el esfuerzo de mantener al puto punto las piernas cruzadas como señorita de buena cuna, mirando su reloj de azul patrio, esperando, con el nerviosismo de rascarse la peluca colorina, a que Antonia botara en el baño la orina tibia fermentada, retenida en el ebrio riñón, sacando todo: limón con caña. Habré gritado sus tres veces con la bandera de carmín desarrapado... ¡Apúrate gueona!, que si sigues así la guagua se te saldrá por el water!... mi compañera de espera, mi dama de compañía, “La Cony”, se retocaba la nariz con un talquito blanco de quién sabe donde te lo robaste... “comprado mijita” me corrige con su pestañeo de mil por hora.
Estábamos haciendo la hora para ver declamar a “la loca del frente!, nuestra diva con cara de cuco arrebolado, y como te decía, esperamos y esperamos hasta que me tomé todo lo del vaso y se me murió mi paciencia.
- Oye linda, ¿cómo que se demora mucho tu niña, no?- comenta la Cony con el timbre afeminado y la boca abierta mascando chicle.
- Si wachona, iré a verla al baño.
- Ok, Apúrate linda.
Mamá, yo la vi negra cuando ya eran más de la hora de tu encuentro con las chicas y me tenías en un charco de sangre. Pujabas y pujabas mientras maldecías a mi papá que te ayudaba a sacarme mientras se afirmaba esas pelusas rojas que se le caían a cada rato. Alguien por ahí gritó que era difícil amar en estas condiciones, yo lloraba reclamando que me se Passolini pero tengo la doña fuerza para caer de cabecita a un mundo lleno de cosas que me gritan lindo o cosas por el estilo. Así yo nací un Septiembre con un paño puesto donde me protegieron del frío siendo bandera con gotitas de sangre. ¿Habla de marginado, dijo?, si yo nací sin los cojones, sólo con la estrellita blanca de tela cubriendo mi rosado culo, que me dieran el poder y esta señora madre aceptó con mi señor padre salir normalita dentro de esta diferencia... y mi tío Cony lloraba de la emoción al verme. Aunque no se olvido de mandarle algunas puteadas merecidas a mi papá por no contar que era el dueño del pastelito.
- ¡Viva la democracia señores!- gritó mi padre levantándome con la cuna hecha de sus manos y mi cobija de banderita chilena nuevamente izada. - ¡Viva Chile, mierda!- respondieron todos cuando a mí lo que más me importaba era que me dieran la leche que por derecho merecía, que por mi boca abierta merecía ser cerrada, que por mi opción a la diferencia convencional podían regalarme un poco de sus adorables, ancianas y ensangrentadas tetas.

Mademoiselle Sophie

A mi placer culpable

Comida con los siete demonios de plata y bronce
del vacío, la nada posible con la entrepierna abierta a modo de pulmón inspirado.


Canta el águila rota en sus patas de porcelana.
Mi aliento no sabe de horizonte.
Mi aliento no sabe de detenimiento
y llevo la lepra
que mi sangre escurre
te siento de lejos
y temidamente cerca.


Y tu párvula boca
de colores refractados
no a tu pestaña coqueta
que me invita,
presencia de gula y lujuria.
Lo lacio que baila en el viento
lo hice mi aroma.
Sorpresas te da un paso
el paso te da sorpresas.
Así se vive la militancia de la banderita multicolorde tulipán con miel caoba.

Mademoiselle Sophie