Un Mundo Imaginario

Onryo

2011-08-06T21:26:00.001-07:00

Tulipanes blancos cubriendo la faja mortuoria
Los cabellos deslavados en su negrura irritable
Su odio teñido de blanco maldito y maquillaje añil
Recubren con su sombra la justicia sobre inocentes.

Ya no puede clamar
El odio cubrió de negro su lengua.

Sólo puede encarnar la última lágrima de sus ojos
En los que cruzan con ella a pies descalzos.

Renunciar?

2011-07-15T08:29:00.001-07:00

Cuando alguien toca tus textos, con adenames afectuosos y los mutila, los posesiona y coloca en una hoja mal nacida, con márgenes mal estructurados y la risa de que mejor es hacerlo barato... pienso que mejor habría sido ... nada.

Shiai

2011-06-18T14:57:00.000-07:00

A tres pasos:
Los pies se arrastran como llevados por cojines de gato
El talón elevado en una esfera energética
Un resorte invisible
Que lleva a los brazos a seguir a la muerte
Y el cuerpo a atrapar a la presa.

En kamae,
El corazón está hecho de miasma ígneo
Ojos amarillo hielo
Mente vacía.

Rompiendo su kamae,
Esos ojos de cordero con espada,
Espada que se balancea presurosa, ansiosa...
Es partida en dos
Cuando mi voluntad traspasa como el hierro.

Danza con un licántropo

2011-04-24T08:26:00.000-07:00

Ese día la Luna se mecía en el predicamento de levantar las aguas que darían vida a los caídos, su maldición blanquecina cubría en velo al hombre de piel morena que se encontraba sobre mi cuerpo, aplastando seductoramente mis huesos, olfateando mi piel y besando como devorando mi cuello; soy una guerrera pero cuando sus manos me apretaban soñaba con ser una presa pensando que en vez de una muerte honorable podría obtener un plácido y kármico fenecer.
Yo era una cazadora, buscando con mis botas embarradas de musgo esa creatura que estaba devorando mi rebaño, no es que viviera en el campo, sólo encontraba divertido de vez en cuando visitar realidades campiranas para poder afilar un poco más mi espada: en la ciudad no era más que un samurái del siglo XXI, en la tierra de mis padres no era más que una cazadora con un arma algo estrambótica. Siendo cazadora, nunca maté un conejo, un ciervo o animal que atrajera en mí sentimientos como la ternura, no era una sensación que quisiera experimentar ya que un samurái sólo sabe de protección y muerte, no asesinatos a inocentes, por lo cual para mí las instancias de creaturas mitológicas que dañen a la comunidad más que maldición era la bendición perfecta de darme la oportunidad de practicar sin lidiar con el cargo de conciencia.
Lo vi una de esas noches claras donde se desnuda el cielo estrellado, en el cual las sombras se hacen más tenebrosas. Vi sus cabellos negros mordisqueando un conejo de pelaje blanco que ahora contaba con algunas motitas rojas que lo hacían exótico; esto en vez de enfurecerme, atemorizarme u ocasionar alguna sensación o sentimiento razonable, me erotizó logrando que mis labios tomaran una coloración rojiza que, creo yo, debió provocar un olor particular, porque de repente esos ojos cafés de animal hambriento, se tornaron a los míos y se volvieron amarillos. No corrí, “para qué”, pensé, por un lado tenía la alternativa de practicar el uso de mi buena espada, por lo que opté a tomar postura de combate en guardia media; y por otro lado, podría tal vez tener la oportunidad de seducir a tamaño semental que a mi parecer sólo sabía de sangre.
Nunca había experimentado un combate de tal envergadura, sus garras eran como diez kodashi que me invitaban a una rasgada muerte, mis ropas se rompieron y este animal profirió vocablo: “Soy yo...” y volvieron los rugidos. La Luna se cubrió mortalmente por un manto de niebla y pude ver esos ojos, yo los conocía o había conocido al menos, pero no me atreví a nombrarlo, sólo hice lo que se asociaba a ese recuerdo: solté la espada y lo apreté contra mis brazos. No sé si fue un chance de la Luna o mi deseo que sobrepasó lo sobrenatural, pero su cuerpo comenzó a perder el duro pelaje y sus manos en vez de lastimarme, aunque ya lo había hecho en la pelea, comenzaron a repasarse en mi cuerpo, como recuperando un recuerdo. A pesar de que su bestial apariencia había desaparecido, esa aura de licántropo seguía sudando sobre mis pechos que tocaba, retomando la posesión de éstos, que si bien, pasado el tiempo, habían sido tocados por unos pocos, siempre le pertenecieron. Y yo recordé la promesa, esa promesa de que aunque ambos fuéramos de espacios disímiles, en las noches, en donde los peligros son varios y los testigos pocos, podríamos amarnos por un instante y tal vez, con suerte, morir como un par de cazadores siendo cazados.

Instante

2010-12-27T13:46:00.001-08:00

la gaviota muerta viaja
entre el oleaje y la arena
en su tumba movediza

Fragmento del prefacio de mi nueva novela: Destinos

2010-12-19T07:51:00.000-08:00

Metamorfosis

2010-12-01T19:23:00.000-08:00

Había un campo que alguna vez fue florido y tupido de árboles de diferentes especies, ahora los muñones y la resequedad me deprimen en la degeneración de todo lo que terminó, ese mundo de países, frontes imaginarias, personas diferentes unas a las otras cuando todas éramos iguales. Reconocí antes de esta destrucción la iluminación que no se busca en iluminados o el camino religioso sino en el amor y la luz que encuentro en mí misma. Veo el sol cubierto de nubes rojo fuego; busco gente pero sólo las hallo en pedazos, sin aliento... existe otro tiempo en mi espacio personal... me vigila como una mujer de kimono blanco, me ha pedido liberarse en el espacio de las llaves que poseen tres guerreros, el dorado, el de fuego y el de agua... Ellos me presentaron esta mujer que busco, de cabellos negros y pidiendo auxilio...
La mujer de iaidogi negro y hakama negra transita con unas zapatillas, un bolso en su espalda y una espada en su cinto, busca entre escombros lo que alguna vez fue pasado. No recuerda mucho de la explosión, sólo que busca a una mujer... la dama de blanco que le dirá como superar todo esto. En su vida tuvo dos grandes maestros, el que le dio la sabiduría y el que le dio la fuerza... de ambos se enamoró y por ellos seguía la búsqueda...
Habían algunas personas en el camino, pero habían despertado en la desesperación una naturaleza reptiliana, la mujer de ropas negras y espada, se coloca en posición de ataque... desenvaina... limpia la espada...
La dama de blanco es tristemente hermosa, su naturaleza se apega a lo etéreo y su pdoer se centra en el corazón del sacrificio.
La chica ya no piensa ni siente, solo camina esperando el siguiente ataque, teniendo la esperanza de encontrar a esa mujer que siempre la ha llamado...
Ve que hay un pequeño lago y observa a un hombre que revisa unas plantas sobrevivientes en el suelo, su corazón se enciende de la alegría de conocerlo... Su segundo maestro aún vivía, pero estaba herido en una pierna... Se acerca y él creyendo ver un espejismo la abraza con fuerza, luego le pregunta por qué esas ropas y ella le cuenta que esto que sucedió ella ya lo conocía y que cuando le decían bruja sus amigos era porque su corazón estaba conectado con los finos hilos del cosmos, sabía de la naturaleza de los humanos, por ello también de su destino. Pero tiene miedo, existía aún un presagio que ella se había empecinado a vencer y evitar, aunque esto estaba en contra de sus órdenes de no intervención.
Aparecieron esas criaturas, seres sin alma que devoraban la vida de los humanos después del desastre... su maestro se interpone con el filo de su espada, sus ojos aun continuaban teniendo ese resplandor dorado sediento de sangre... mato a 3 pero vio acercarse otros más: eran interminables...
"No, maestro, no me protejas" le suplicaba, pero él sólo me exigía alejarme y seguir combatiendo, mi corazón palpaba con la fuerza de un halcón... ya no espacaría y lo protegería, porque él había sido el hombre que siempre había amado... Sintió en su pecho un calor que se iba incrementando conforme se colocaba en posición... uno de esos seres iba a matarlo, pero ella se interpone y lo atraviesa, partiendo su carne en dos... el kiai hacía emerger el amor que sentía no sólo por él sino por todos los que partieron y los que debía proteger, estaba dispuesta a darlo todo por hacer que él sobreviviera... una mujer grita en su interior... Su cabello crece... surge una luz y todos desaparecen, excepto el lago y el maestro.
Ella coloca sus manos ensangrentadas en el suelo... donde ella se encontraba el pasto había crecido, ve sus manos más blancas de lo normal... la tierra del combate se había retirada de su cuerpo... El maestro apunta hacia el lago, para que se observe en el reflejo... Ella lo hace... había encontrado a la mujer de blanco.

Estado

2010-11-21T16:13:00.000-08:00

Recuerdo hace años... cuando el sol tocaba tus manos que jugaban a rozarse con las rosas blancas, explicádome los cantos de los pájaros, el misterio de un nuevo nido y yo cobijándose en la ilusión de que al propiciar encuentros la conexión sería física no sólo espiritual. No sabía cuántos años pasarían... envejecí y ahora te veo como caballero de plata, hombre de bien y de respeto pero cansando como mi lengua al beber tantos años leche y ahora sólo sabe de agua.
No sé por qué te recuerdo ahora, si lo que experimento no es igual ni en tiempo ni en individuo; su amabilidad me apasiona pero me mata por dentro, aunque la verdad prefiero su buena existencia a nunca haber sabido de su presencia.
Tengo tanta pena y debería ser tan feliz, pero la verdad esta infinita insatisfacción hace que nazca el egoísmo del incorformista... Grandes espíritus, llénenme de la paz que necesito y no la alienación que a veces siento lograr...
A pesar de todo él me parece bueno, perfecto para mí pero él decidió serlo para otra... Las estrellas bailan en sus avisos de que la noche me cubre con su presencia. Mis labios siguen rojos, mi cuerpo se sume en un hélido viento, invitándome a la captura de un calor olvidado. Las pisadas desaparecen como el fragor de esa batalla perdida. Ya no quedan lágrimas porque no estás muerto, sigues más vivo que nunca y yo al menos con el consuelo de que la decisión que tomé te dará una vida más plena y feliz.

¿Por qué ser infeliz?

2010-11-07T14:03:00.000-08:00

Era un día de primavera, pero como todo periodo de cambios cósmicos el sol hizo un descanso y dejo reposando un día otoñal, con viento suave y nubes grises; aún así los estudiantes decidieron celebrar en el jardín aledaño al edificio central. Todos estaban con sus abrigos descontextualizados, desclimatizados y un poco sobre cromáticos para el grisáceo paisaje, pero conversaban con la seriedad que sólo un intelectual puede darles a risotadas críticas, soluciones efectivas pero que la mayoría de las veces no son escuchadas por quienes deciden las soluciones. Ese día me llamó la atención una chica, la única con una tenida primaveral haciendo un frio considerable, tenía una sonrisa y unos ojos negros que se iban en una alegria incontenible; nunca me había percatado de su presencia, era como si en ese jardín se camuflara con las flores y los pájaros danzantes, con su silencio observador y su coquetería de niña que en verdad lleva sus años siendo mujer.
- Hola.
- Hola!- me dijo manteniendo la sonrisa pero luego apartando la mirada hacia el cielo.
- Disculpa que te moleste pero tengo una duda, ¿te gustan los días nublados?.
- Mmmmm... no mucho la verdad, prefiero los días soleados, especialmente primaverales- no aparto su mirada a una mariposa posándose en una flor.
- Entonces, ¿por qué estás tan feliz?.
- ¿Y por qué no?.
- ¿Tienes frío?.
- Si.
- ¿Entonces? ¿Al menos no deberías sentir incomodidad?.
- La incomodidad al igual que los problemas son situaciones temporales, la felicidad es algo pleno que reside en nuestro corazón y podemos sentirla cuando queramos. Además la incomodidad hace sentir que el cuerpo aún siente.
- ¿Por qué eres feliz?.
- ¿Y por qué no? - En eso ella notó mi rostro de insatisfacción ante su reiterada respuesta - Soy feliz porque soy afortunada, piensalo así... soy una sobrevivente, soy un espermio entre miles que sobrevivio y se hizo carne, soy una de las pocas que tuvo la suerte de tener padres amorosos... soy una de las pocas de tener una situación económica aceptable para tener un estandar de vida cómoda, soy una de las aún menos que estudio lo que quiere y tiene un posgrado a una edad joven, soy una de las aún menos que sabe que dios está en todas partes pero principalmente en mi, soy una de las mucho menos que un día al igual que otros en edad adulta que despertó su consciencia y sabe que existe algo más allá que supera este nivel de consciencia, soy aún más afortunada al saber que los seres humanos tenemos el poder del amor que lo vence todo y nos da poderes que no somos capaces de comprender... soy feliz porque se que la pena o la tristeza no es inexistencia de felicidad sino sólo ausencia, así que es cosa de llamarla para que vuelva a ser mi acompañante. Soy feliz porque tengo la capacidad de amarme y de amar... soy feliz porque no necesito más que el amor para saber que en todo existe la belleza.
Al terminar su discurso no sabía si sentirme sobrecojido, indignado... la cuestión es que dentro de ese círculo de intelectuales que me llenaban de incorfomidades sobre la política, la historia, la religión, etc. yo era infinitamente egoísta por no apreciar el trabajo que alguien realizó en dejar estas flores hermosas, en que cada suspiro es un brillo de esperanza y que al fin y al cabo el criticar sin solución no es más que palabrería para pasar el rato, una catarata de veneno que sólo contamina al mundo y al final a los seres humanos... Iba a decir algo, cuando esa chica volvió a desvanecerse entre la multitud de compañeros, su simplicidad la hizo invisible para los que allí conversaban pero para mi la hizo eterna como el oleaje en la playa que puedo ver en el horizonte.

Sueño I

2010-11-04T10:05:00.000-07:00

El mar siempre ha sido mi mensajero, sus oleajes son manifestaciones del estado de ánimo de los astros; llaman mi atención como a los moluscos con su azote salino, sus piedritas cosquilleantes, su tensión superficial que engaña prometiendo soporte pero termina siendo profundidad absoluta. Las olas hoy están intranquilas, me sacan de esa meditación consciente que siempre realizo al atardecer... Mi madre aparece en la escena, me pide ir a un supermercado cualquiera; con un subterráneo amplio... afuera el manto de la noche lo cubre artificialmente ya que la luna anda escondida y los rostros siguen iluminados. Miro a los cielos y el miedo me invade, pero no por la ignorancia sino por el conocimiento de lo que pronto se vendría... Mi madre cubre su boca con una mano de silencio, busca con su cuerpo el calor del mío que siempre la protege como si ella fuera mi hija y yo su madre. Unos hombres en una puerta no permiten la entrada, la lluvia cae, la tierra se mueve... la gente no puede salvarse. Esos hombres no dejan la pasada a los condenados, yo tomo de la mano a mi madre e ingreso, voy con la decisión de matar si es necesario para cruzar esa puerta... pero los hombres me conocen o les soy indiferentes porque me dejar seguir mi camino... viendo hacia atrás noto como los demas hombres desaparecen bajo el manto de mar. Dentro del edificio las luces siguen encendidas... una persona me nombra dos ciudades conocidas que serán barridas por el agua, yo me sobresalto... no por la noticia sino al notar por un ventanal que un familiar mio sale disparado desde un auto al mar... Mi cuerpo astral se traslada a dicha playa, me acerco y ella va saliendo, me saluda... le indico que vaya a cierta ciudad y yo a la otra... nos desvanecemos... En una micro un hombre descontrolado parece ciego ante la muerta en esa ola que nos cubrirá con sus tres pisos de alto... Impresiona ante mis ojos la belleza de esa ola, tan cristalina y purificadora, su olor golpea mi nariz juguetona, invitandome a una muerte rápida... como los bañistas que están a lo lejos y son arrastrados a esas fauces que ellos sospechaban que existía, pero que nunca se atrevieron a aceptar... El dueño del bus no quiere parar, mi amenaza de golpearlo hace que detenga la máquina... nadie quiere salir, todos se rindieron, una lágrima cae de mis ojos al reconocer en ellos lo inevitable e inefable; me subí al techo del bus y escale un cerro... Mis manos se llenaban de tierra, las rocas lastimaban mis piernas, sólo sabía que debía subir, subir y subir, sin mirar hacia atrás... llego a un punto plano y sigo subiendo. Ya más arriba un hombre, un verdugo estaba oculto en una casa mirando al mar... sus ropas de cuero que debajan sus partes nobles al descubierto me estremecieron de miedo, no quería ser un condenado... me sonrie y me invita a observar por la ventana, me dice que no me alcanzará porque tengo otro asunto que resolver... Tomo mi celular, llamo a esa familiar y le digo: llegaste a la casa?, ella me responde: si, estoy a punto de escapar, veo la ola a lo lejos... ¿te saco algo? y le dije... hay un bolso de supervivencia en mi habitación, tómalo, tiene comida, mantas y agua... toma también mi bokuto... podría servirte. Nos vemos. Nos vemos... Mi corazón no sabe si llorar o gritar, el verdugo guarda silencio y se aleja como testigo de muerte... Una presencia aparece... me da la espalda y yo aparezco dándole la espalda a mi yo onírico, "Esta prueba ha terminado, despierta"... sólo lo miro como si fuera una presencia conocida, pero aún no se su nombre.

Quisiera pero no

2010-10-10T19:58:00.000-07:00

Ahora sola me hallo en silencio, las voces que toman mi energía fueron alejadas por ese campo de fuerza dorado de mi naturaleza astral...
Ahora sola me hallo con este predicamento, que más que un proyecto es aceptar que estando cerca eres un ser que vive a lo lejos...
que ya no tenemos recuerdos...
que solo tenemos deseo...

Pense que había tenido un triunfo, el olvido que a ratos daban calma a mi corazón...
una palabra, una canción... una pluma cayendo entre mis dedos...
eran excusa para tu recuerdo.

La ansiedad me consume, los sentimientos se mezclan como un menjurge de muerte...
Quisiera gritar...
Quisiera llorar...
Quisiera volar...
Lucho por liberarte... pero te siento entre mi sien y mis caderas...
y el corazón me late entre rabia, odio y pasión.

Una espada toca mis dedos, la envaino buscando la muerte del recuerdo...
Mi uniforme blanco, con una hakama mortuoria... abro mi pecho entre las vendas de la sobrevivencia a tu desprecio...
Un beso de la muerte que fue beso de traición para otro...
Ya no estás...
La kodashi se me presenta junto con un samurai de armadura blanca y negra,
me ofrece sanación, redención... comienzo...

Miro hacia atrás a todas esas caricias olvidadas, al sudor que me produce cuando tocaste mis caderas, cuando sujetabas mis labios suplicando porque esto no se terminara... Yo ya sabía que era el adiós.

Ahora el mundo no se ha termiando, ni nos vemos entre la encrucijada de los que aman y no... mi problema no es que ya no te ame sino...
el que no puedo sacarte de mis entrañas...
despiertas ese chakra desde lo blanco a lo rojo... desde la fuerza dorada del dragon que busco, hasta las alas invisibles que me llevarán a la redención de muchos...
En mi destino de proteger a otros, hasta mi muerte.

No me queda más que entrenar,
no me queda más que agradecer tu existencia...
no me queda mas que vivir con el corazon partido...
no llorar porque no hablamos de muertos...
Sin deseo, sin meta, la mente en blanco es la que al samurai se le da para desenvainar la espada... Esa seducción del filo que corta la carne por el deseo de proteger al que está fuera del combate.
Todo lo que soy ahora fue el comienzo que tu me diste, con tu pasión de guerrero...
tus palabras cortantes y tus caricias llenas de deseo.

Ya no hay cuestionamientos...
Ya no hay celos...
Ya no hay olvido...
Sólo mi espada y esta mirada de pantera que me heredaste.
Mis cabellos negros se mecen al viento y decido finalmente... dejar la kodashi, vencer a la promesa de una vida nueva, porque esta es mejor al haber sabido de la tuya.

Comienzo

2010-10-02T18:21:00.000-07:00

Los gritos que claman por cambio me destruyen el valor de mi frente...
las lágrimas brotan como un anticipo del dolor silencioso...

Llora ahora porque lo que se viene se necesita gente fuerte,
ya no queda tiempo...
ya no queda tiempo!!!!
mi cuerpo fisico, espiritual y astral deben conjugarse en esa verdad...
de la no muerte en el corazon entregado al amor.

Pronto partiremos y yo aún no sé si mi capa será blanca o negra...
ya no pienses, solo siente...
la respuesta esta tocando mi boca en los labios de quien no deberia besar.

Despertar

2010-09-26T09:11:00.001-07:00

Era un día de frío donde mis manos eran cobijadas por unos guantes rojos como la sangre que el cuerpo intentaba hacer caminar a pesar de los desafríos gravitarios, anímicos y térmicos. Era un día tranquilo sin mayor diferencia a los anteriores... me reuniré con él... "vaya... me hubiese gustado tener que decir que era una cita romántica, pero lo romántico era la historia que me iba a contar o la verdad que me iba a despertar de este letargo llamado miedo...".
"¿Qué hora será? En este tiempo o en el de mi yo paralelo en universo alterno...". Las gaviotas vuelan pidiendo un poco de alimento, los árboles flamean como banderas cantando al son del viento que silva en silencio, pero mis oidos lo escuchan... siempre escucho, siempre siento y la sensación de presión en mi frente y corazón me aterrorizan, siento la energía de las personas consumiendo, consumiéndose, consumiéndome... la vida me lleva hacia un camino que desconozco... era tan débil, ahora estoy tranquila luego de decir "sí, creo"...
Ahi viene él, con un polerón negro, unos jeans algo grandes para su contextura, unas zapatillas cómodas y el caminar despreocupado pero atento... Hay gitanas cerca. Toca a un perro que con su cola danzante pide algo de cariño, al verme me saluda y luego dice: "Ellos siempre piden amor, no necesitan nada más que una palmadita y que uno los acompañe". Yo no sé qué esperar, después de lo que me pasó anoche, ya cualquier cosa es posible.
Bienvenida al mundo de los locos, de los que decimos sí, abrimos la mente cuando muchos aún la tienen cerrada... ya no hay vuelta atrás, después de tu sueño... no hay retorno.
Así supe de la historia que siempre sospeché, de las sensaciones que siempre sentí pero por temor guarde silencio y las ignoraba, no eran dolores de cabeza, no eran locuras mías... era el comienzo de un todo que cada día se haría más impresionante, más poderoso pero a la vez más doloroso. Rompí con tantas estructuras que por unos días quedé a la deriva, sobreviví con la ayuda de "mi maestro" que en las noches iba en mi busca para enseñarme la paz del corazón y que el amor no es sólo el que profesamos a la familia, amigos, eros... amor es esencia, son los hilos que nos conectan en el universo y por lo que es posible que todos tengamos acceso a ese poder que es de todos y no es de nadie.
"Siempre pienso si lo que siento es verdadero", le digo a este hombre de ojos azules profundos, no hay secretos para una persona como él.
"No hagas preguntas irrelevantes...", me comenta él entre medio de su relato extraordinario pero lógico.
"Una vez leí en el budismo que muchas de las preguntas que nos hacemos y nos llevan al dolor más que pedir respuestas nos muestran nuestro ego, nuestro profundo egoísmo... cuando hago esas preguntas he de reconocer que soy una egoísta".
"Felicidades, has dado un gran paso, ahora abandona el egoísmo".
"Te quiero mucho hermano...".
"Yo igual, tendremos que seguir entrenando...".
La esfera de cristal que fuimos tú y yo en esos instantes, como si hablasemos un código secreto que todos conoces se rompe porque nuestra misión no es crear burbujas sino abrirnos al amor del universo, a la luz, ser luz... amar porque de eso estamos hechos y ese es nuestro gran aprendizaje.
Hacía frío ese día, así que decidimos no ir a meditar a la playa, por alguna razón directamente nunca aprendí de él a meditar pero cuando ahora lo hago siento que él me enseñó, supongo que será una proyección de sus deseos por verme crecer, como quiere que todos los que estamos conectados crezcamos.
Seguimos caminando juntos, conversando temas cotidianos, nos separamos con un beso en la mejilla y nos fuimos seguros de que nuestros caminos volverían a encontrarnos.

En silencio

2010-09-20T14:30:00.000-07:00

Nuestras manos se separan entre los escombros de un mundo desmoronándose...
no me importa el mundo más allá de sus flores, el ecosistema que se me ecomendó proteger... proteger porque desde el amor que te profeso en silencio, el mundo es más hermoso pero a la vez sumido en un dolor que mis labios no tienen permitido expresar...

Nuestras manos estuvieron juntas debajo de mesas, retratos olvidados, recuerdos que se despidieron al gritarnos el adiós ingrato...
y la vida sigue... y nuestra manos se van separando.

Nuestras manos están llenas de heridas, las tuyas de guerra, las mías de entrenamientos y lavados constantes de ropa y trastos...

Nuestras manos son hermosas porque como imanes quieren juntarse, pero a la vez se repelen por protegerse una a la otra de que sean cortadas las alas...

Nuestras manos están vacías pero a la vez llenas porque el amor... significa libertad y tu... queridas manos mias, ya no lo son más...

Cuatro elementos

2010-09-01T17:58:00.000-07:00

Tierra... la madre que me dio la vida, la poseedora del saber universal, el sostén de los vivos, la receptora de mis pisadas y tropiezos, el primer camino del guerrero...
postura, seguridad, firmeza, amor... Tierra... dame el espacio para continuar...

Agua... en movimiento constante, sensible, profunda, destructora y moldeable... el refugio de mis lágrimas, la fuente de mis miedos, el movimiento de las muñecas con la espada, el danzar del río en constante devenir... Agua... dame la coordinación y percepción para continuar...

Fuego... es vida, destrucción, pasión, el amor en su expresión explosiva... de las cenizas surge lo nuevo, se aviva con ligereza, es fuerza en su esencia... Fuego... dame esa fuerza y la decisión que supera el espíritu de un guerrero para poder continuar...

Aire... ligereza, libertad, espiritualidad, la proveedora del aliento de los vivos, la destructora de lo estático, energía... Aire... dame tu rapidez, templanza y soltura para poder continuar...

El corazón del guerrero que toma la espada debe lograr una comunión con la naturaleza, porque es a ella a quien sirve, es la esencia del amor, de la protección y la luz... Manejar los elementos no significa poseerlos sino comprenderlos, sentirlos... amarlos.

Tormenta

2010-08-21T18:47:00.001-07:00

El día en que los soles se conecten en el deslizar de mis dedos...
el agua se volverá esencia de mi deseo de curar con el corazon...
el fuego será el aliento de mi amor contenido...
el aire irá rotando en mis piernas para volar sobre el inmenso mar que se tragará todo...
Suban... suban...

La tierra girará en torno a su propio eje, como una bailarina de la muerte...

Los corazones no preparados pedirán auxilio al dios que mejor les solucione el dolor...
los corazones preparados vivirán tranquilos, con el aprendizaje del dolor...
con la esperanza y la fuerza que les otorga el amor...

Lo dijeron los hopis, lo dijeron mayas... lo dijo mi corazón el día que despertó de su letargo a los 3 años cuando una guadaña me dijo que la consciencia transforma todo, y todo es de todos y todo es de nadie... y nadie... tampoco existe.

Vivimos de nuestro aprendizaje, del corazón deseoso de amar... amo porque de conexiones de amor está hecho el universo, amo porque la tierra me conoce, amo porque venceré a la muerte ya que en este mundo nada se crea ni se destruye... solo se transforma.

Creo que lo que llaman coincidencia o normalidad es sólo el diálogo insípido de un espíritu que no trasciende... las aves cantan, el mar me habla, el mar nos habla un idioma que sólo el corazón entiende.

Nuestros destinos ya están fijados en esta ruta de aprendizaje, seamos felices porque no estamos solos, seamos felices porque el tiempo no es más real que lo que tocamos con la punta de nuestra nariz...
seamos felices porque tenemos la capacidad de amar, cambiar, mejorar, luchar... porque yo al igual que muchos... seremos los protectores de luz de los corazones que aman.

Preguntas

2010-08-08T12:58:00.001-07:00

¿Me amas?
Que pregunta más egoísta...

¿Me recuerdas?
No me preguntes si no estás dispuesto a aceptar las dos opciones...

¿Volveremos a vernos?
No me pidas ver las acciones que dependen de tus decisiones...

El corazón está cercano al universo, porque es el universo quien vive dentro de él...
las estrellas nos llaman a apagar el cielo de bombillas y rascacielos...
Mis manos me llaman a liberarte y no esperar tu regreso.

La espada que ciño en mi cinto, es mi leal compañera...
sabe que debo dejar las preguntas irrelevantes,
esas preguntas que sólo surgen por el dolor y el autocompadecimiento...
esas preguntas que sólo dan esperanza falsa porque la realidad depende de las acciones de otro.

Mi corazón se siente tranquilo...
porque busca las preguntas correctas... porque sabe que estas no siempre tienen respuesta...
porque su existencia... está sólo para recordarnos...
que aún seguimos vivos.

Bella durmiente

2010-08-06T18:58:00.000-07:00

El semblante sereno... los ojos cerrados... enfrascados en deseos perdidos,
ya no le tiene miedo al sueño,
porque su corazón se le ha devuelto. Su destino lo conoce, la muerte tiene rostro...
pero su sueño le enseña a disfrutar el camino.

Tus manos la tocan, ella sabe que la amas, que tus ojos se insertan en los suyos como si fueran dos eclipses escondidéndose en la oscuridad,
las miradas los acusan, pero el delito fue pasado...

Ahora cada vida retoma su camino, ella sueña con su muerte, con el sacrificio que se vio envuelta en la imagen de dos manos liberando el ave que robó su corazón.
Ya no hay lágrimas porque el dolor se volvió esperanza,
la esperanza que no se llama reencuentro sino deceso, la lluvia de desastres que asolaran sus vidas para quitar las de varios...
El sol se apagará porque no lo miramos en demasía,
los niños llorarán porque no cuidamos su futuro...
los adultos darán suspiros de cansancio... porque lucharon por lo urgente y no lo importante.

La mujer sigue durmiendo, en una cárcel blanca como lágrimas de leche...
Ella sabe que el día de su liberación, el corazón llenará sus tres tazas, sus tres guerreros... sus tres dolores.

El hombre no puede dejar de tocar sus caderas desnudas, pero su miedo le impide reconocerse acreedor de ella, ella saca sus alas... abre sus ojos y vuela...
con el dragón dorado que enfunda su espada.

Cambios

2010-08-01T19:23:00.000-07:00

Como un grito en la cabeza, la razon explota en mis sienes...
El corazón toma la posesión de la espada.

Hace muchos años, una niña entre el barro y la plastilina, tocaba los árboles en búsqueda de palabras... miraba a las otras, llena de alegría y sencillez
ella quería beber de lo sencillo, pero los caminos tenían el encierro de un enigma con una cerradura de miedo.

Los silencios mortifican al que no es capaz de aguantar el dolor, el dolor puede esparcirse en un respiro, en el fluir de la luz de uno mismo... sus ojos se llenaban de oscuridad, como su manos de libros, papeles y lapices mordidos.

Soñaba con el amor, con el poder supremo en sus manos porque la felicidad, según decía, le era esquiva. Tuvo parejas que jamás llenaron lo que un sólo hombre prohibido podía lograr... pero jamás resultó.

Las pesadillas rodeaban su mente junto a la confusión de lágrimas, vestidos rotos, pintura oscura, labios enrojecidos emulando las fantasías vampíricas de cualquier masoquista. La soledad la abrumaba, la inquieta... el corazón se le había apagado.

El maestro, ese ser que con sus manos cálidas rodea enseñando, esperando...
era una esperanza de algo que no entendía por más que lo cuestionara.

El camino de mil vertientes, le ofreció un delta rodeado de tranquilidad, sin fascinación, sin dolor, sin desvelos, solo la grisácea paz que no le pertenecía pero se le permitía robar. Los años pasaron, ya no tocaba árboles con las manos, sólo sabía de celulosa, colores neutros, amor neutro.

La pasión para el guerrero silencioso arde hasta en madera mojada, en cielos congelados, en sonrisas de capas caidas. La pasión la ahogaba como el llamado de un imán gigante, su frente se rodeaba de una luz que la invitaba a la verdad o la locura. Su corazón era débil pero fue sacando fuerzas de las experiencias y los guías que fueron apareciendo en sus caminos, invitándola a músicas, colores y sencaciones nuevas... el dolor era parte del convenio. El dolor la sofoca, el miedo es la cubierta de la llave que debe sacar para abrir la puerta del corazón develado, del cielo en el infierno.

El héroe atrapado en su corazón se limita por su egoísmo, el rechazo la hace especial pero no única, por fin vio en sí misma el reconocimiento de su infinito egoísmo al creer que para ella es el amor, cuando el amor nos rodea a todos y no pertenece a nadie porque su naturaleza no es pertenecencia... Es así como ahora piensa dejar ir al soñador de sus afectos, al corazón que era igual al suyo pero pertenece a otra, porque el tiempo fue esquivo con ellos y ya han robado del que tienen bastante. Es hora de las develaciones, de las lágrimas y la verdad, la verdad de que el corazón debe surgir por fuerza en sí mismo, reconocimiendo que la felicidad no se busca sino es el estado del corazón que opta por agradecer a la vida, reconocer la belleza de las cosas pequeñas y luchar... y luchar por los seres que ama, incluyéndose.

Samurai

2010-07-20T13:51:00.000-07:00

Las campanas suenan ante la proximidad del que de sangre devora su vida...
La mirada tranquila en la profundidad de unos ojos negros, la piel tono miel,
los párpados detenidos y el ki dorado...

Las pisadas en esas sandalias tranquilas, la inclinación inexistente,
lo oscuro de sus cabellos tocando su rostro como caricias venenosas...
La flor de sakura perfecta se halla en el alma de la muerte,
la espada compañera y ejecutora del destino de proteger y vencer.

El miedo para el guerrero es una limitante, quita el filo de la espada para volverla contra uno mismo,
el temple de hierro es el alma del guerrero... su lucha: la lealtad a su honor y los suyos.

Soy un samurai con destino y origen en la semilla del mundo, la semilla del amor universal que me conduce a la protección de todos, porque a todos pertenezco.

El amor es mi brújula, la luz mi materia, el deseo mi karma...
Juro protegerte como al daimio que siempre ame pero no puedo tocar,
mi honor es el escudo que me protege de la desesperanza...
mi temple y humildad de guerrero el camino que he de seguir...
como samurai de luz.

Sueños

2010-07-17T10:49:00.000-07:00

Atardece y yo deslizo mis pies en la humedad de la arena mezclada con recuerdos y mar...
Las decisiones vuelan en ese sombrero de paja que cubre mis coletas...
Notas renacen desde lo profundo de mis lágrimas de felicidad,
sus palabras son anzuelos colocados para desgarrarme... sus caricias son el perdon de lo hecho sin intensión...
Lo que siento no tiene retorno...
La verdad transita entre mis pisadas juguetonas en ese vestido celeste cielo...
Tengo miedo de perderte, pero el consuelo de que existes...
Amémonos... hasta que nuestros cuerpos queden inhertes y tengamos una nueva oportunidad de reencuentro, en la vida que prosigue.

Espacio 51

2010-07-15T15:12:00.000-07:00

Tus manos empuñando la katana bañada en sangre, la consigna nos dice que si no es saciada por la sangre del enemigo... que entonces sea la propia...
Tus manos empuñando mi cuello con una sonrisa benevolente, mis ojos pierden el sentido cuando es rodeado por tu besos, que ahora son recuerdo.
Tus manos ya no toman más las mias si no es empuñada por una espada o empuñadas en una felicitación eterna...
Tus manos son recuerdo...
Mis pasos tocan tus manos...
Veo tu cuerpo inherte en mis sueños y empuño la espada que fue tuya...
la sangre de ambos se fusiona en un dolor de la felicidad mediana pero correcta.
Tus manos ya no tocan las mías...
Mis manos tocan las tuyas en un beso que nunca pasará.
Debo confesarte, que el agua con la que limpio tus heridas es el reconocimiento de mi amor en lágrimas...
De esa apertura del alma que en esta agua me permite continuar...
Con tu sangre en mi cuerpo, con tus recuerdos en mi pecho... con tus manos...
en mis pensamientos.

Quebrado

2010-07-08T19:53:00.000-07:00

Kamae... los camiones pasan como agua en el río... tocan mis ropas, no mojan, cortan.
Kamae... vientos del sur llevando el petróleo a nuestros ojos, las rocas se rompen con los llantos de los no vivos...
Kamae... el sol no conoce un mañana, la Luna espera deseosa para seducir a la eterna noche.
Kamae... la sangre brota, el dolor es indoloro, tu rechazo ya no mata más a los muertos.
Kamae... un sueño roto.
Kamae... quiero sentir el dorado en mi cuerpo, la sangre del fuerte que bebí en un engaño al destino...
Kamae... kiai... corte.

Ojos cerrados

2010-06-23T19:04:00.000-07:00

Algunas veces... cuando mi boca sueña tocar la tuya, pienso que somos bestias salvajes tragándonos el dolor...
Algunas veces... la lluvia cae por mi ventana y creo que a esas aguas... nosotros pertenecimos,
Siempre... cuando cierro los sueños y dejo posar las lágrimas en mis mejillas, un filo atraviesa mi corazón... calmándolo porque es el consuelo que nosotros en algún momento, como esta agua que nos baña cada invierno, fuimos uno, pero ahora, debemos dispersarnos para proveer de vida a quienes nos rodean.
Soy tu vaina y tu mi espada...
atravesemos el cadalzo y volveremos a esa paz del renacer.

Fotografía

2010-06-20T17:36:00.000-07:00

Los días se hacen eternos, cuando ya no hay más imágenes en mi cuerpo...
mis sueños decaen, mis huesos se erosionan en un lamento sin tregua,
ese fragmento de memoria que ya pasó y me da un consuelo...
que la felicidad fue verdadera y clara como la voz de tus palabras de adiós...
duras y verdaderas...
como esta imagen rota... de tu recuerdo...

Mariposas de la muerte

2010-06-18T08:38:00.000-07:00

A nuestras sonrisas esquivas...
las manos rozándose entre las sombras... las miradas que nos condenan a creer en la promesa de un futuro alejado de la vida...
Mariposas de la muerte, con su aleteo negro, rodeando mis manos de guerrero derrotado,
tengan la piedad de llevarme con ustedes, en este dolor silencioso,
el que padecemos por ser justos y buenos.

Mariposa de la muerte, dulce y bendecida...
quiero verlo, proteger la fragilidad de su vida con la mia, derramar la sangre del sacrificio en agradecimiento a esos recuerdos valiosos que nadie nos arrebatará...

Mariposas de la muerte, que se posaron como testigos en la lluvia de nuestro adiós...
sin un último beso, ni una caricia...
solo palabras clavadas en la verdad de la lucha de estos guerreros...
con caminos distintos.

aishteru

2010-06-16T18:01:00.000-07:00

Aunque la sangre corra entre los ríos que nos baña como último destino...
Aunque los clanes del destino ya nos dijeran que el final comienza con el renacer...
Aunque el viaje de nuestros cuerpos tenga un retorno infinito...
Aunque la brisa que me espera no sea la misma que toque tus alas...
Aunque tu, lobo expectante, me dañes con tu verdad...
Yo, cual pantera sedienta de sangre, ire a buscarte...

Si en el camino de la espada hemos de reunirnos, cual guerreros en busca de la flor de cerezo...
Retornare hasta que el sudor del hachimaki se vuelva sangre,
el tenugi salga del dolor...
la coraza enreje mi corazon deseoso de tus besos,
pero de mi cuerpo no salga más que esos cuatro preceptos...espíritu-espada-cuerpo-movimiento...
y cual dragón dorado...
me den el vuelo y el corte perfecto.

Examinar...

2010-06-13T20:05:00.000-07:00

En esa calle sin fondo... donde las líneas se pierden en un espejo que se refleja en el infinito...
la sombra de tu pasado, quiere ser mi presente...
ya no tengo miedo: a las manos inquietas de la noche...
ya no tengo recelo... de los llantos de la injusticia...

El constructo de la cultura que nos baña, cual eterno fulgor...
es un soplo que olvido ante tu sonrisa, tu encanto de soñador...

Aunque de frente la realidad no sea nuestra, ni el destino un camino que podremos trazar unidos,
el hilo del silvido en mi frente, el rojo de nuestra promesa
la sabrá ver la muerte, en mi último suspiro...
en las confesiones que hasta ese día sólo serán susurro.

Sin título

2010-06-07T13:45:00.000-07:00

Se ocultó la luz que siempre nos ilumina, abriéndose el mar que arrasó con esos cuerpos calientes que pedían misericordia, niños... madres... padres, gente que en un tiempo atrás jugaban con la tierra, arañandola con los residuos descuidados, las pisadas indolentes en ese pasto que día a día lloraba. La piel ennegrecida por el fuego de la boca de los volcanes, la advertencia que nadie supo ver pero todos olieron... miren como la tierra llora, me pide su ayuda pero soy una entre millones, entre millones de langostas hambrientas que no entendemos que nuestro paraíso lo hicimos infierno, que no nos pertenece... Es por eso que llegó el día en que esas frías y grises manos arrancaron como raíces putrefactas, lo corazones... cual sin conciencia.
La tierra ya no tiene vida, el pasto se volvió tierra amarilla, huesos y cal... Ya no hay luz de día, ni la bella luna que me bañaba cual cuerpo desnudo hecho leche mecido en la cuna... Tengo miedo de la soledad bien merecida... Maestro, donde estás... No hay cuerpos, sólo vacío, mis piernas están cansadas una capa negra cubre mi sentencia, la decisión de guerrero, ya no es fuerza de flaqueza sino la energía de una espada que no se ve sino se siente en el filo de mi katana. Dame un sueño, un respiro de que todo será mejor. En el corazón tengo el recuerdo de esos días en los cuales todo era presagio, todo era clamor constante por un lugar mejor, gente mejor, plantas felices rodeadas por el perdón de quiénes las lastimaron por creer que al no tener voz, no sentían dolor. Creo que he quedado sorda unos instantes, ya que los rayos de muerte pasan y no me tocan, algunos caen, yo sigo adelante... sólo busco a mi maestro en la tierra, sólo quiero verlo una vez más a los ojos y encontrar la fuerza espartana de los ancestros que luchan hasta el último por sus deseos... busco el destello dorado de su armadura, la pasión y la rabia en sus ojos de lobo; Aún no iré hacia arriba, le digo a las voces de túnicas blancas que quieren llevarme, combate con el filo de mi espada ante un bastón de un viejo conocido: No me iré!, le digo sin más... la figura se aleja llevándose a los demás que sin consciencia, con los pies descalzos, maltraidos, han sobrevivido y se transforman en luces que no sé si volverán a ser cuerpos... Estoy sola... una piscina vacía, un árbol con hojas rojas como la sangre me dicen que no debo ir hacia ese camino, que la muerte ya marchitó todo... pero aún así la persigo.
Ahi estás! el sonido vuelve y me doy cuenta que la sangre fluye de mi frente, pero mis piernas corren como un hermes en busca de su mensaje propio. Sigues en combate mi buen amigo y compañero... Sólo veo tu sonrisa desafiante pidiéndome el valor que siempre me entregaste en cada golpe, entrenamiento y sudor de felicidad... en cada mirada de prueba que me dejó dispuesta para este momento y luchar junto a ti, por los sueños que nosotros y muchos creyeron posible...
Pero era el final de nuestra historia... esos rayos danzantes que rozaron siempre mi cuerpo en un momento ya no lo hicieron, despegaron a mi corazón como quién desea destajarlo para engullirlo con un hálito de rabia y satisfacción... No!... por qué otra vez cruzaste el camino para que la cuerda de mi destino no se cortara... cortaste la tuya... Esto no era lo que quería compartir ni recibir como obsequio más preciado, la oportunidad de la vida a cambio de otra sólo es concedida a los héroes... me dijiste, ese honor lo pediste desde el comienzo de nuestro sendero, de los sueños en donde te vi cruzando firmamentos para cumplir lo tuyo, no quiero... otra vez me dejaste sola con mi fuerza y valor a cuestas. Tomé tu mano, intentando retener lo incorpóreo... sólo me sonreiste como siempre lo habías hecho... me dijiste unas palabras suaves que sólo mis oídos pudieron escuchar... Ahora tomo consciencia del abismo en que está el mundo, de la preparación a otra vida para los que sí respetaron la anterior... El corazón puro no va en las acciones buenas o malas sino en lo que el corazón lleva por delante como tu espada... como tu sueño.

Espada

2010-06-06T20:07:00.000-07:00

Mis manos sudorosas atraviesan el abismo de tu indiferencia...
me proteges con el rechazo hacia mis labios enrojecidos con tu recuerdo...
El filo seduce mis entrañas, los pelos de mi piel se estiran para alcanzarla...
Tus ojos cuando se cierran ante los mios...
La empuñadura quema... la tsuba me contiene...
Tus manos nunca me tocan... aunque intente rozarlas...
La espada si quiere rozarme, tocarme, atrazarme... me acaricia con su aguja que me besa abierta al sueño eterno...
El sueño eterno es una promesa de que la vida contigo será real...
El corte sabe a sangre y veneno...
Una promesa...
Una promesa...
Este es sólo el lugar que me pertenece, al que me debo cuando en ese momento de la vida abri la puerta...
La espada se encuentra con mi piel, la hace llorar con un toque eléctrico de seducción maldita...
Toca mi corazón... como él lo tocó y ahora no respira esperando... valiente e indolente...
Cruza mis órganos y desgarra cada fibra de esta vida para que llegue la otra...
No puedo...
quiero una muerte honorable...
Viviré con la armadura a cuestas y la espada en mi empuñadura, no en mi pecho.

kin'iro

2010-06-02T16:22:00.000-07:00

¿Dónde están esos ojos negros, de lobo espartano...
de mongol desenfrenado...
de apasionado... apasionado...?

Somos fuego que en el grito vierte la fuerza pegada al hachimaki
como extraño tus manos... la presión que en el bambú, la extensión de nuestro espíritu...
se posaba tu cuerpo... en lo interno el destelleno negro que me protege.

Somos fuego... pero cuando odiamos somos hielo...
una piedra destructora del débil e indolente del fuerte...
buscamos al valiente, al luchador y poderoso... pero pecamos de lo que no creemos no entendemos... y lo que no entendemos no queremos...
no me entiendes...
no dejes de quererme...

Kiai

2010-06-02T15:58:00.000-07:00

Dedicado a Luis Álvarez.

En una noche hélida de cara opaca y escamosa, teñida por el olor a puerto, marejada y pasado que está lejos... tenía el corazón perturbado, el caminar recogido y la rutina encajada: me habían dejado con la cita perdida y planeaba que hacer con ese tiempo abierto a las posibilidades pero que en el momento no se me ocurría ninguna. Un paso y otro paso entre los charcos de pescado podrido y los perros dormidos, abrigándose unos a otros y yo con frío... mi mente sólo buscaba música, un rastro de vida que fuera algo más que esta calle marchita; cuando entre el enrejado maltrecho de un edificio gastado... alguien grita, grita como si los demonios emergieran de su estómago para verterlos en la boca de otro del cual solo quiere destrucción, el exhalar de una pantera protectora que salía de la ventana, llamándome. Me acerqué temeroso de no ver la muerte en escena o el dolor de alguien a quien no pueda proteger... y estaba esta mujer, mujer pequeña diría yo, delgada, algo achinada con un rostro sudoroso, pero fijo y concentrado... su vestimenta era de otro tiempo... una hakama que la hacía ver pálida como la luna y que se prolongaba en sus pies descalzos pero dispuestos... una armadura que era negra y azulada.. el pelo tapaba su rostro, mas su mirada era fría y serena, como concentrada en ese momento de la vida en que el miedo no tiene cabida, el pensamiento muere como en la caída de una flor de cerezo para darle el paso a la pasión, al espíritu... Su espalda recta y proyectada hasta el metatarso... parecía una esfinge contenida... retuve el aliento... el grito de un tigre no puede salir de ese cuerpo tan pequeño y fragil... ella seguía con la mirada fija hacia un hombre que la esperaba, con su semblante templado, seduciéndola con el shinai apuntando a su garganta y el sudor en su frente, en una frente que no piensa... siente. Entonces un parpadeo... entre los brazos extendidos, las muñecas relajadas y después apretadas, las caderas extendidas, el cuerpo hacia adelante y el grito de fondo... en esos movimientos que no van más allá de un minuto, los cuerpos pasan... imagino que en una situación real alguno habría muerto... pero no entiendo más allá de lo que conozco; sigo expectante con la niña que expulsa su rabia en un grito y se deja llevar como una pluma posándose asesina sobre el otro cuerpo, desafiando a la espada a matarla, antes de que ella lo haga... No... sonrie, es una mujer con mirada de niña... se rie como si lo anterior no fuera nada, su rostro iluminado cambia mi semblante y me dan ganas de conocerla... pero yo estaba del otro lado, de la noche hélida y el piso olor a podrido, sólo me consuela saber que pude encontrar, al otro lado de una ventana, alguien que vive fuera del frío invierno... bañada en su propio fuego.

Un viernes

2010-05-17T08:09:00.001-07:00

Nos encontramos una noche de invierno donde las gotas de lluvia caían como notas en un piano, mi corazón se apretaba en esos pequeños guantes infantiles que sostenía un paraguas rojo que combinaban con unos aretes de gato enrojecido, enamorado de lo prohibido. El sol se ocultó... pensé... como las cortinas de lo que no debe verse pero sí sentirse si el destino es lo suficientemente ingrato para regalarme un minuto de felicidad a cambio de infinitos espacios de insomnio y deseo.
Él no sabía de mi presencia, de que su sombra era el espejo donde mis ojos querían posarse sin testigos que testimonien mi pecado. Este encuentro no tuvo tiempo ni espacio porque era la remembranza de algo sucedido pero que en esta vida no podía suceder, no más allá de ese momento... Desde el primer beso que me robaron cuando en realidad desde el pasado lo consentí y lo esperaba con ansia... El espíritu de un guerrero que amo no solo como un amante pasado sino como mi maestro y más grande admiración. No puedo tocarlo pero siempre estoy a su lado, no podía adentrarme en su fuerza y astucia de hombre lobo y yo pantera negra que aún no sabía lo que era ser mujer.
La voz que cada día de mi vida me recuerda el tránsito que debo recorrer, hizo vista amplia para que en esta vida tuviera la experiencia de la felicidad pero con el precio de al menos en esta vida no volver a probarla; acepte con la claridad en mi mente pero el dolor en mi corazón... hemos de vivir lo último a través de lo primero para cada uno así enfrentar a la Moira que desenreda nuestra madeja hasta no dejar una hebra en la respiración.
Hubiera aceptado la muerte con la sonrisa de un samurái en batalla si ese fuera la voluntad de mi querida voz interior, la muerte tocando esa espalda gallarda, rasguñando como fiera sus piernas poderosas, oliendo su piel y tocando sus cabellos negros y la mirada poderosa y desafiante que en días soleados hace que no pueda soportarla sin el enrojecimiento de mis mejillas. ¡No me dejes! Era la idea que rondaba mi cabeza...pero ese no era el pacto, debía volver al limbo de las cosas urgentes pero no tan importantes.
No hubo hijo, no hubo testigos... no hubo sol que traicionara mis afectos ni mis defectos, sólo la fusión de cuerpos que por un instante hicieron la conexión ancestral, fortaleciéndonos y a ratos perdiendo todo raciocinio.
Abro la puerta, toco con mis dedos lo enrojecido de mis labios y ya reconozco el final cuando se acerca... los mortales tenemos un destino que cumplir y no seré quién lo desafíe, pero me queda la felicidad de haberle robado un instante mío y suyo como bandera de lucha... de guerrera ancestral dispuesta a vivir con el sentido de la muerte en los ojos porque encontró, a diferencia de otros que fracasaron, la flor de cerezo perfecta en ese invierno de soledad.

En el bosque

2009-03-12T16:09:00.000-07:00

En las montañas de azul brillante

Encierro mis manos congeladas en la lava muerta.

No entierro la espera, no rompo los relojes de viento y engranajes de asfalto,

Dame algo con que secarlo, dame un estruendo,

El silencio me mata.

Los pájaros se sofocan, la garganta se me rompe callada...

sangrando por el reloj a cuestas.

Tengo una mochila de puerta... dame una salida.

Nací

2007-10-28T17:06:00.000-07:00

Nací huéfana a los 7 años, con la altiva soledad a cuestas

con ayunos y almuerzos abundantes de platos vacíos

cayendo en el agujero de mis escotes

quedándose en la base de mis caderas.

Nací huérfana de madre…

Espero que me llame por teléfono.

Nací con padre: un “pelonis gorditis”

Rodeado de bosais con sentencia de muerte

Muñeca enchapada en oro y corazón de niño

Nací huérfana de hermana…

Soy hija única

- ¿mi hermana?.

Está en la pieza de al lado.

Mademoiselle Sophie

Desde la montaña

2007-10-22T18:06:00.000-07:00

El timbre de seda de las yemas cruzando por lo blanco y negro del piano,

Una tonada de oriente,

De la china religiosa,

De la china comunista,

De la vértebra de mi existencia.

El tono progresivo desde la segunda escala,

Un re re que tira de las cuerdas de mis recuerdos y cae

Como gotas

Como diafragma minorizado

Entre las patitas pequeñas y los ojos rasgados

De una morena con los sueños pardos.

Las canas negras,

Porque las blancas son del descanso.

Me asalta la duda y el miedo de que esa sangre lejana

Se apague si la esperanza en estas cuatro paredes globalizadas

Siguiendo el verdadero amor lo mate y lleve a indonesia

No quiero seguir buscándolo, si ya tengo el que necesito

Pero ¿y si se apaga?

La dorada muerte me llevará en un viaje por las colinas

Desapareciendo

Arropándome de una túnica naranja-rosa

Y las canas… mejor calva.

Aunque nací en este continente, mi corazón está en estos suelos, mi futuro también y la muerte… en otro lado…

Anu, agua de los cielos

Retoma el rumbo de lo obsesivo y cumple la promesa

De mis canas negras y mi corazón en gozo eterno.

Mademoiselle Sophie

Primer ataque

2007-09-02T18:30:00.000-07:00

Ojos con ríos de sangre, pestañas cortas y malheridas…

Pegoteadas de polvo y cal.

Pelo, pelo, pelo tras pelo de aceituna machucada

Y los dientes chirriantes, llenos de comida mal tragada.

La gente me mira.

No se nota, ni se fijan

De la mirada que mata,

De las manos huesudas que encarnan la frustración de la longevidad perdida,

Por las venas corre

El hálito de los que pintan sus uñas.

La fobia a lo grotesco, es a lo que me enfrento

En el espejo cada día

No se nota, nadie te mira.

A la fealdad siempre se le corre la cara.

Mademoiselle Sophie

Mis disculpas

2007-03-17T09:15:00.000-07:00

Bueno, lamento el tiempo que dejé en veremos este blog, es que como veran en mi perfil, también vivo de la pedagogía y ese lado me tenía atareada; por lo mismo les dejo un escrito sobre por qué me dedico a enseñar... no sé si les agrade, pero es lo que de adentro expulso.

¿Por qué estudio pedagogía?.

Cuando pienso en lo que a mi futura profesión pedagógica se refiere, puede haber resultado de algo un poco patológico (entendido como pasión desenfrenada) si analizo que por el mundo que pude conocer gracias a un profesor en mi infancia, adolescencia y parte del tiempo que llevo estudiando. La pedagogía en esa época significaba oportunidad: esfuerzo y sueños por cumplir con mezclas de genialidad y disciplina, como un libro te despierta las ideas, pinta de colores y formas dispares a los pajaritos erráticos que a veces resultamos ser mientras dormitábamos en el colegio. Esa oportunidad que específicamente me llevó a querer como una locura ser profesora, pero no de historia, sino de filosofía, para devolverle al mundo lo bueno que me hicieron, ser responsable de los cambios a lo mejor anónimos como esos proverbios que en general resultan sabios y sin tiempo, siempre útiles… trascendentes.

Ciertamente, ser profesora de filosofía es bastante distinto de historia, en ambas se piensa pero uno viaja por el mundo de las abstracciones, axiomas, silogismos y conclusiones mil y una veces refutables; el otro se refuta y está lleno de “interpretaciones”, pero algo me inclinó a este placer de enseñar (porque he tenido la experiencia, por fortuna, de trabajar antes de tener el título) esta ciencia social y es por su aplicabilidad a la contingencia: el mundo no necesita de tener las plazuelas llenas de entes contemplativos casi todo el día, también se requieren escritores, artistas, trabajadores de todo tipo (tanto en el civil como uniformado) y obviamente profesores. Lo que me motiva cada día es la posibilidad de potenciar la conciencia para la formación del uno mismo, la necesidad de ser parte de la plenitud del ser humano, no viéndome como una ”validadora del sistema”, que ciertamente así es, sino como decía Hörderling en un verso hacia los poetas, pero yo creo que es más cercano a los profesores porque somos los que tenemos mayor acceso a esos futuros ciudadanos, personajes del mundo, “los guardianes del mito”, en este caso de la tradición porque finalmente “de lo que hoy se empieza a pensar depende lo que mañana se vivirá en las plazuelas” (Ortega y Gasset), y si vivimos entre permanencias y cambios es bueno ser parte del guía que los lleve a ser buenas personas entendiendo su contingencia, interpretándola y proyectándola.

Los péndulos

2007-01-17T07:45:00.001-08:00

Mi niña en el agua reposa... ignota de toda vida
porque su nariz descendida se hizo una con la corriente de mi jardín.
La laguna aprieta tu pecho y tiñe las mejillas de azulíneos retoques...
el péndulo descansa... querías decirme cuando tantos otros reyes de los astros...
sólo bebían del néctar de tu boca roza
ahora boca negra.

Negra y carcomida...
el péndulo descansa en las raíces de tus cabellos...
te tengo como Ofelia carcomida,
deletreando la muerte con lágrimas y nudos de incredulidad.
La negrura de lo que no se dice,
de la verdad omitida
que no es pecado sino “ya veremos”...
hizo de pecaminoso limbo
y tu tranquila...
“como un péndulo en el aire”.

El vestido con ribetes de moho y cintitas doradas
antes protagonizaban la seducción del aire;
como un princesa empapada en la desesperanza...
me dejaste con esta sabiduría marchita.

-“No quiero que nadie te ame”- gritó Alejandro cuando tu sombra se iba de mis manos de pájaro enclavado.
Tu destino acabado,
tus zapatitos mojados me dicen que cumpliste con tu promesa...
el asentimiento al “quiero estar solo”
fue el remojar tus cabellos en el lodo y los gusanos...
estrujar tu lengua en el silencio
y que yo te entregue
al amante del olvido.

Mademoiselle Sophie

autopsofía enunciativa

2007-01-15T05:49:00.000-08:00

Desfragmentando la oración hecha de supuesto papel de navío en río
se realiza la AUTOPSOFÍA à cirugía médico-filosófica
de lo que los hombres hablan
y argumentan: los argumentos REPOSADOS en
T R A D I C I O N.

Al buen Aristóteles le doy gracias
por darme las cosas en ángulos de 90°: SON o NO SON,
por su culpa casi no sabemos del círculo, ni el triángulo orfista pitagórico.

LA REALIDAD HECHA ENUNCIACIÓN,
DONDE TODOS AFIRMAN
Y SACAN “MUESTRAS” DE HOMBRES,
DESCONTEXTUALIZANDO Y PONIÉNDOLAS EN FICHAS DE DATOS
DE UNA POBLACIÓN.
Aún (corte de bisturí) cuando (sangre) digas tras una oración (se ven resultados)
hay un hombre (corazón arrancado),
los “grandes” temen al relativismo (cuando dicen que todo depende)
y se fijan en una LÓGICA
donde la NADA es el TODO,
y la METÁ TA PHYSIKÁ
un error en la dialéctica.

El resultado de la Autopsofía es este: le dimos importancia al signo,
elevamos la enunciación, y que ahora
por su culpa
no podemos pisar tierra sin ella.
¡EL HOMBRE CREÓ LA PALABRA,
AHORA, ES LA PALABRA QUIEN ELEVA AL HOMBRE!.

Mademoiselle Sophie

Torcida

2006-12-16T19:42:00.000-08:00

El cabello gira como revoloteos góticos en vestido de almendras...
siendo que...
la mujer pidió auxilio con las axilas congeladas, el pecho descubierto y el nitrógeno líquido
resquebrajando las mechas rubias...
el dolido, queda mirando con el cuchillo en la mano...
se le vuela la cabeza.

“Juguemos un juego”: dice la niña sin aire en el alma
y las penas se le pegan al vestido
como manchas de chocolate, pétalos de luna.

“Juguemos un juego”: dice el devorador de pecados en la cama de su cáncer
y las indicaciones a la niña, que aún baila entre cuchillos y sartenes,
la niña obedece: cree o muere.
Se puso a pensar disparates de corazón y lágrimas...
“perdiste el juego”...
Vuela la cabeza.

Mademoiselle Sophie

Artificial

2006-12-04T17:39:00.000-08:00

Las ropas que te aprietan el narcisismo y el hedonismo
Chupando como retrógrada de nariz respingada clamando a gritos...
Mi indolente atención.

Desaparece de mi vista y de mi imaginación o recuerdo...
Olor a putrefacción perdida,
Cantos lastimeros y patetismo en un comportamiento irreverente
Irrevocablemente irreal.

Ni tu nombre, ni las pinturas que me prestaste con olor a cianuro
Penetraron la córnea, ni las ojeras del trabajo que tomó olvidar.
¿Te olvidaste de mi? Yo te dejé hace lagunas de recuerdos.
¡piérdete y de paso le haces un bien a la humanidad!.

Narcisista con algarabías de buen trato propio
Comiste tu de los escombros de mi espalda
Debiéndome hasta el alma de favores e inconsecuencias
¿quiéres que te retrate hasta la trascendencia?
El mármol podrido no dura más de un segundo vida perdida.

Aleja tus labios gruesos,
Tu lengua de tarántula fóbica
Tus pisotones de arribista intelectual
Tu puta compañera
Tus ladridos felinos...
Los arañazos que me disteCuando lo que te pedía eran abrazos.

Mademoiselle Sophie

La decadencia española (Quevedo)

2006-11-12T11:59:00.000-08:00

Por razones de tiempo y enfoque, mi atención está en la Historia, no quiere decir que deje de escribir pero por el momento las presiones académicas presionan para ese lado. Pero para ver que ambas cosas pueden conjugarse les presento un poema de Quevedo que fue escrito en el reinado de Felipe III donde lo que primaba era la decadencia de España, y la Guerra de los Treinta Años (1618-1648). Como parte de mi investigación sobre la conformación del Estado moderno basado en dicho conflicto, le mando este regalito intelectual... disfrutenlo, a lo mejor no como fuente histórica pero al menos como expresión literaria.

Mademoiselle Sophie

"La decadencia española"

Miré los muros de la patria mía
si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
de la carrera de la edad cansados,
por quien caduca ya su valentía.
Salime al campo, vi que el bebía
los arroyos del hielo desatados,
y el monte, quejosos, los ganados,
que con sombras hurtó su luz al día.
Entré en mi casa, vi que amancillada,
de anciana habitación era despojos;
mi báculo, más corvo y menos fuerte,
vencida de la edad sentí mi espada,
y no hallé cosa en que poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte.

Quevedo

Bueno, esta es una curiosa creación

2006-11-01T17:55:00.000-08:00

"Un pájaro y un león"

-“Los pájaros y los leones no se casan”- repetía mi mamá como loro siendo que de verde no tenía una pluma; pertenecíamos a un buen linaje de aves que trabajaban coexistiendo con otras especie, ¿nuestro servicio? Desparasitar a los que desafortunados que no podían rascarse la espalda. Puede sonar muy indigno un trabajo así, lo sé, pero en África, los leones, los rinocerontes y los elefantes elevaban altares por nuestra acción, de vital importancia para su existencia. Así, nos consideráramos frente al “Rey de la selva”, el “poder detrás del trono”.
Yo siempre tuve algunos desórdenes en mis conductas (mi veterinario decía que eran alimenticios, mi mamá... la pluma chueca que de seguro era de la sangre por el lado de mi papá, siempre en uno de los dos había un “Pájaro loco en la tele”), una vez me creí paloma pero duré poco porque siempre tenía problemas de orientación, por otro lado mi psicólogo dijo que tenía columbofobia. También me pinté con algunos colores y quise ser “Ave del Paraíso”, claro que se terminó todo el Edén cuando una jirafa sin querer me noqueó con su cuello y terminé metido de cuajo en la laguna de los cocodrilos (¿cómo no morí?... prefiero no recordarlo).
Por eso fue, que el día en que le dije a mi mamá que no me gustaban los pájaros sino los elefantes, me sacó a patadas y picotazos del nido, clamando a los cielos por “la pájara” que vino a parir.
Yo me quedé triste... obviamente, a nadie le gusta que renieguen de tu nacimiento, pero se me pasó al ver una semillitas que se veían realmente deliciosas.

Ay... cómo me aburro, con estas leonas persiguiéndome por puro ser “el infante”, mi papá está viejo y curiosamente en esa época las muy buitres se ponen en celo, a mi me importa tanto como un bostezo de hipopótamo... debería irme a cazar algo, tengo hambre.

Llegando el atardecer, superado el letargo de patas fofas que “la hora sin sombras” produce en los animales de la selva; el león iba olfateando presas, pero parecía que ese día los venados se habían terminado o, en el peor de los casos, las hienas se carroñearon todo; pero al fin de cuentas, el león no perdía la esperanza de un buen banquete. El pájaro, por su parte, fagocitando semillitas mas, anhelando unos buenos bichos frescos no encontraba nada. Se metió a unos arbustos, de esos llenos de hojas duras, su cuerpecito diminuto no podía sobrellevar tales fuerzas contrarias a la suya y sólo le quedó clamar por ayuda, que se volvió más desesperada cuando sintió en su barriga el primer rayo de luna.
El león estaba aburrido de no encontrar ni un miserable ratón distraído, “cómo que hoy todos se avisparon” dijo el león bufando su mala fortuna. De repente, se vio lleno de júbilo al divisar de lejos, algo que se movía y hacía ruidos, que le parecían familiares... pero con el hambre que tenía se comería hasta a su vecino. Así que, listo para el ataque, sacó sus filosas garras, sus cabellos aleonados de puberto se erizaron como si fueran apoyo a los cuchillos de sus patas, y sin pensarlo mucho se abalanzó sobre el arbusto.
-¡Ay! ¡qué diablos te pasa!- gritó “la pájara” que con el golpe pudo salir de un impulso -¿No que los leones tienen buenos ojos o al menos olfato? ¡No soy comida, animal! ¡Es un arbusto con un pájaro!- la pajarita, al decir esto, no hacía más que revolotear rápidamente, como si con aletazos a modo de colibrí pudiera hacerle daño ante tan enorme león.
-¡Pues, lo siento!, ¡No pensé, tengo hambre!- dijo el león dispensándose por unos minutos, pero luego la malicia inundó sus ojos –Tienes razón, los arbustos no son precisamente una parte de mi cadena alimenticia, pero tú, pajarita chillona, sí lo eres, no serás mucha carne pero salva la noche al menos.
-¡Que bestia ignorante eres!- (Claro que lo dijo retrocediendo un poco para no ser víctima de un zarpazo impulsivo)- Deberías saber lo importante que soy para ti y no precisamente como aperitivo.
-Pero sí como plato de fondo.
-Ni de postre “amiguito”- Al decir esto, la pajarita se acerca y se coloca en su lomo, comienza a sacarle bichos de la espalda y el león siente una satisfacción incomparable.
-¡oh!, ¡muchas gracias!, me has quitado esta molestia del día que a decir verdad, estuvo afectando mis sentidos para cazar porque me desconcentraba la picazón- dice el león sonriendo y mostrando sus blancos dientes que llenaron más de pánico a la pajarita que de satisfacción por su buen trabajo.
-Bueno, si prometes no comerme, yo te ayudaré con estos bichos mientras cazas, yo como en paz y tu también ¿trato?- La pajarita se acerca a la nariz del león para posarse allí y verle a los ojos cuando se realice el trato. El león accede sin sonreír, porque notó el miedo de la pajarita.
Así se cuenta en la selva que dichos animales formaron un equipo formidable. Como era de esperarse, tanto tiempo sobre el lomo del león, la pajarita encontró algo atractivo en el menear de su cola felina. Y el león, por su parte, reconoció en dicha avecita lo placentera de su compañía.
La madre y el padre de la pajarita se cayeron del nido ante el impacto de la noticia de que su hija se fue con un león; pero después de pensarla y comentarla con otros animales de la selva, vieron con buenos ojos dicho lazo fraterno, amoroso y matrimonial de dos animales que siempre se consideraron como realidades tan alejadas, pero a la vez tan compenetradas. La felicidad de ambos animalitos fue plena, siempre se acompañaban uno con el otro y su diferencia resultaba ser un complemento más que una razón para separarse.

-“Los pájaros y los leones no se casan”- repetía mi mamá como loro cuando yo no tenía coronita de flores y tan buen caballero a mi lado. Ahora soy la loca de la familia, pero la única que logró, de un modo muy extraño, dejar de ser el poder detrás del rey y convertirme en la felicidad por delante: siendo reina.

Mademoiselle Sophie

Un mundo imaginario

2006-10-15T16:49:00.000-07:00

Reconocí la verdad... la que llega a una calma en la existencia al descubrir que fuera del mundo imaginario está el imaginal

Mademoiselle Sophie

Fragmento novela: "La Puerta con llave"

2006-10-07T19:19:00.000-07:00

“TAZA DE TÉ EN LA CASA DEL LOBO”

El lobo hizo una invitación a sus amigos a tomar el té. El bosque estaba en plena primavera y una tarde en su cabaña podría asegurar un momento agradable. Fueron invitados Caperucita Roja, Blanca Nieves y Timón ; cada uno mandó la correspondiente aceptación a la invitación y fueron la tarde acordada.
A la fiesta de té Caperucita llevó leche, para ayudar a un buen crecimiento; Blanca Nieves unas galletas horneadas porque quería endulzar la fiestas, además de ser experta en cosas hogareñas; y Timón un gran frasco (hecho de trozos de troncos secos y amarrado con follaje) de mermelada de Damasco ya que pensaba que a tanto alimento duro un poco de “pastita blanda” sería un aporte delicado además de delicioso.
El primero en llegar fue Timón, siempre es puntual y le molesta esperar mucho a los retrasados. Al instante le pasó su frasco con deliciosa mermelada, el lobo la aceptó gustoso y la puso en la mesa donde se dispondría a tomar el té. Pasados cinco o seis minutos (cuando no hay reloj el sol puede ser un buen reemplazo, sólo que falta precisión) llega Blanca Nieves ¡sin los enanos!, el lobo, sorprendido al igual que Timón, le pregunta dónde están a lo que responde que milagrosamente tuvieron cosas que hacer y eso le dio la oportunidad de venir sola. Ella le entrega las galletas, y luego de olfatear un buen rato, el lobo las deja en la misma mesa donde antes puso la mermelada. Al final, luego de veinte minutos de retraso aparece Caperucita Roja: se había quedado mirando las flores del bosque, es por eso que además de darle al lobo la leche que tenía vista desde un principio, le obsequia un ramo de rosas frescas.
-¡Siempre tarde!, ¡¡¡todas las cosas las haces sin cumplir en la hora!!!- exclama molesto Timón al observar a Caperucita Roja.
-Es verdad, llegaste muy tarde, nunca puedes ser puntual- acota el lobo.
-¿Quieren que me vaya?- pregunta angustiada Caperucita.
-¿Siempre tienes que ser tan grave tu actitud al recibir críticas Caperucita?- cuestiona el lobo.
-¡Sí!- dice Timón.
-¡Silencio!- ordena el lobo-Aquí hay un problema y he de tomar una decisión al ser el dueño de la casa.
-Pienso sinceramente, lobo, que yo debería ser el que juzgue, ¿quién mejor que yo en materia de relojes y puntualidad?-aconseja Timón.
-Yo creo... –dijo tímidamente Blanca Nieves-que deberíamos olvidar todo esto, Caperucita Roja es así, dejémosla tomar el té. Además nos trajo leche y hay que agradecerle el complemento tan saludable y sabroso a nuestra fiesta, ¿cierto que esa leche que trajiste es para echarla al té?.
-Sí, lo es, quería que sus cuerpos estuvieran sanos, conjuntamente al hecho del sabor agradable.
-¡Aburridos!- gritó el lobo- y tú, Caperucita Roja, deberías irte a ver a tu abuela.
-Sabes que estoy en su busca, pero me distraje y perdí el rumbo, por eso entro a tu fiesta de té.
-Entonces quédate y cállate, que no permito en mi casa la tristeza y me enferma la gente víctima.
-Con su permiso, pero yo me retiro, estoy un poco asqueado de sus molestas discusiones- expresa Timón antes de retirarse.
Ahora quedaron el lobo, Caperucita Roja y Blanca Nieves. Esta salida no causó mucha conmoción, el lobo y Blanca Nieves lo tomaron con mucha naturalidad, parecía como si a pesar de estar con ellos, nunca perteneció a sus amistades y su partida fue algo vano y predecible; en cambio, Caperucita Roja, miró hasta que la sombra de aquel animal irascible, pero de corazón misterioso, se perdió en la lejanía. Luego sus amigos condujeron a Caperucita a la mesa y se dio iniciada la fiesta del té.
-Me alegra mucho ver que mis dos buenas amigas me acompañan en una tarde tan esplendorosa y con esta comida y té de tan fino origen, ¡gustoso al paladar!.
-Digo lo mismo y te agradezco también el habernos invitado- dijo Blanca Nieves mientras vertía el té en las tazas.
-Lobo, tu té se ve delicioso pero estoy preocupada por mi abuelita... ¿Timón habrá sabido dónde está?- dijo la Caperucita Roja.
-No hables de esas cosas, tu abuelita es un problema que te concierne sólo a ti, a mí no me metas, aquí estamos para disfrutar la fiesta.
-Creo que debo irme, yo quiero encontrar a mi abuelita, ¿no sería descortés de mi parte retirarme así?- pregunta tímidamente Caperucita Roja a Blanca Nieves mientras el lobo busca servilletas en la cocina.
-Pienso que sería de muy mal gusto si te fueras ahora, puedes buscar después a tu abuelita- le aconseja amistosamente Blanca Nieves.
-Pero yo no quería venir, me perdí en el bosque cuando debía ir a la casa de mi abuelita, luego encontré al lobo y nos hicimos amigos; cuando le conté mi problema él prometió ayudarme a encontrarla, pero sólo he recibido fiestas del té- tristemente- ¿por qué me distraje recogiendo flores?- Caperucita Roja comienza a llorar y Blanca Nieves intenta consolarla, pero se va al llamado del lobo.
-Ahora sí, amigas mías, celebremos como corresponde, las invito a sentarse a mi mesa- dijo el lobo alegremente.
-Muy bien lobo- dice esto mientras toma su asiento Blanca Nieves.
-No quiero- dice desafiante Caperucita Roja, alejándose de su asiento.
-¿Qué?- preguntan al unísono.
Por el lapso de unos minutos, en la fiesta del té, se sintió un silencio sepulcral, la incomodidad se hacía presente y Caperucita Roja había conseguido el impacto querido: había abierto la puerta con la palabra. Finalmente el lobo acertó a decir algo para volver todo a la normalidad.
-Me aburres con eso de tu abuelita, debí comerte desde el principio, pero en vez de eso te hice mi amiga y además osé a invitarte a mi fiesta.... tú y tu abuela pueden olvidarse de este lobo, ambas me aburren con sus palabras; ¡Ándate!.
-Tú sabías que mi abuelita existía y peor aún, la conoces... y no me dijiste...
-No la conozco, para mí todas las abuelas son iguales, así que supongo que es así, además con eso de la genética, es normal ver el carácter repetirse de una generación a otra- el lobo no prosiguió con su explicación, creyó que ya había causado un buen impacto y el triunfo de la discusión entraba en sus manos. Caperucita se sorprendió por tal personaje tan curioso en sus argumentos. Luego de un suspiro puso fin a la conversación diciendo:
-Veo, lobo, que no podemos continuar la conversación, además me iré de todas formas, así que cordialmente me despido... ahora entiendo por qué Timón no quiso quedarse a la fiesta- inclinándose levemente- y con esto me despido, disfruten la leche- y se fue.
El lobo y Blanca Nieves quedaron solos en la fiesta del té; en vez de deprimirse, el lobo, salta del lugar y dice su soflama:
-Hemos visto aquí, amiga Blanca Nieves, como los seres absurdos caen bajo mis grandiosos argumentos, ellos saben que tengo la razón y se van derrotados. Es una lástima, pudieron ser buenos amigos, mas, se convirtieron en otros seres más del bosque, miren que traerme mermelada y leche, cosas tan naturales y sanas, aburridas en la consistencia y reformadoras del organismo... ¡molestos!, dejemos que ellos vivan su vida y nos dejen disfrutar nuestra fiesta.
-Sí lobo, tomemos el té.
Así fue como en la fiesta del lobo comenzó la diversión, hubieron charlas con graciosas anécdotas y también abundaba la comida porque como desde un principio estaba pensada la cantidad para cuatro y se fueron dos, quedó el doble para cada uno. Reían y reían, mientras que en la mente de Blanca Nieves decía:
“-¿Por qué se fueron Timón y Caperucita Roja?, ¿será verdad que su salida era un aburrido y absurdo fin...? ¿o comienzo?, siento intranquilidad pero mi amigo lobo necesita compañía, sin olvidar que una fiesta como esta no puede despreciarse...-“.
Caperucita Roja aún no se había alejado mucho del lugar y permaneció unos instantes detenida a tal distancia, meditando sobre su actuar... finalmente decide que debe continuar; no hay vuelta atrás cuando se sale de la fiesta del té del lobo, y volvió a emprender el camino que había dejado abandonado, aunque sin haber olvidado su misión.
-Debo encontrar la casa de mi abuelita y no me distraeré con flores o fiestas del té de un lobo...

Soneto a una muerte tejida

2006-10-07T19:09:00.000-07:00

Soplando cae la mortaja epígona
Latente en la infaltable escisión
Entre la vida y la muerte elegida
En quien en suicidio acaba todo.

Existe el temblor en su mano indigna
Duda si seguir en esa misión
Piensa si ve un sentido en la vida
O dejar su cuerpo en merced del lodo.

En sus ojos deja una gran espina
Ensangrentada por tal decisión
De tener que dar un fin a la vida.

Como una araña en telar designa
Donde terminar la ocasión
Viendo en la muerte esperanza salida.

Girasoles

2006-09-29T18:53:00.000-07:00

Capítulo I: Génesis reiterado.

- No entendemos, a ciencia cierta, qué es lo que la hace golpearse de ese modo.
- ¿Acaso será producto de una mente ociosa?.
- Sabe que el ocio lo hemos erradicado del sistema humano.
- Entonces...
- No lo entendemos...

La prisión de jugos de alimento y el olor a sangre mezclada me sensibiliza demasiado sobre éstas cosas, quiero abrir mis ojos con la esperanza de un nuevo elemento en el camino de mi mirada ¿para qué? Si al final sigo dentro de esta pelota que cuando pateo se mueve, es algo viscosa... de este huevo blando que, como videojuego, vuelvo, regreso, retorno para pactar un nuevo aprendizaje... eso fue lo que creo que me dijeron. Miren, si ahora estoy calvo, tengo los deditos empuñados en una obligatoriedad por el poco desarrollo de mis manos, y... ¡demonios! ¡no tengo pene! ¿de nuevo? Creí haber especificado que no más vagina, no me llevo con la sangre ¿y no es como mucho dos veces seguidas perseguido por el pecado de Eva? ¡Fue ella no yo, dios santo! Miren qué lindo... mis potenciales tetitas, ojalá que no sean tan menuditas como la vez anterior, que harto me acomplejé con ello, ¿no tienen un espejito para ver como seré? ¿todo a su tiempo me dicen? Claro... como tú no pasas como relleno de pastel de papas en una bolsa de tripas, ¿crees acaso que las palmaditas en mi saco o que me toquen Mozart como estimulación intelectual me hará más feliz? Nótese que con mi experiencia me he percatado que la claridad de mente, el ser más letrado lo único que te produce es un realismo morboso que al final te amarga más aún porque descubres el gran misterio: en el mundo hay grandes problemas y tú eres demasiado pequeño para resolverlos, tu vida es muy corta... así que sólo velo. Claro que el calorcito me gusta mucho y no tengo frío, no me acongoja el hambre, estoy protegido y este nuevo conforte que aún no entiendo será siempre mi fuente, mi hogar... ¡he tomado una decisión! ¡no saldré de aquí! ¿Qué? Qué tengo que desalojar en un mes más...

Y quería ser emocionalmente estable...

2006-09-22T18:24:00.000-07:00

Errores de mi vida...
las mujeres...
el cigarro...
pensar en pluramismo democrático...
no decirle a nadie por qué creo en dios... o qué es para mi...
haberme sacado el destino con las cartas (ahora uno se pone paranoica)...
ser dura para las matemáticas pero soñar con Leonardo Da Vinci...
Pensar que la seguridad es igual a la felicidad...
Ser tan tolerante que te pasan por encima...

Errores de mi vida...
mandarme cagadas y no saber pedir disculpas... la víctima siempre se salva (yo)

1986

2006-09-13T07:27:00.000-07:00

Yo nací cuando el activismo tomó la forma en unos zapatos de charol con taco declamando un manifiesto. Yo nací cuando las locas hablaron a la democracia. Yo nací... y respiré fuera de mi vientre, cuando a mi madre se le olvidó el pene en la casa al hacerme y se aburrió de mi marimacha diferencia...
Irene tomaba la chela de siempre, con el esfuerzo de mantener al puto punto las piernas cruzadas como señorita de buena cuna, mirando su reloj de azul patrio, esperando, con el nerviosismo de rascarse la peluca colorina, a que Antonia botara en el baño la orina tibia fermentada, retenida en el ebrio riñón, sacando todo: limón con caña. Habré gritado sus tres veces con la bandera de carmín desarrapado... ¡Apúrate gueona!, que si sigues así la guagua se te saldrá por el water!... mi compañera de espera, mi dama de compañía, “La Cony”, se retocaba la nariz con un talquito blanco de quién sabe donde te lo robaste... “comprado mijita” me corrige con su pestañeo de mil por hora.
Estábamos haciendo la hora para ver declamar a “la loca del frente!, nuestra diva con cara de cuco arrebolado, y como te decía, esperamos y esperamos hasta que me tomé todo lo del vaso y se me murió mi paciencia.
- Oye linda, ¿cómo que se demora mucho tu niña, no?- comenta la Cony con el timbre afeminado y la boca abierta mascando chicle.
- Si wachona, iré a verla al baño.
- Ok, Apúrate linda.
Mamá, yo la vi negra cuando ya eran más de la hora de tu encuentro con las chicas y me tenías en un charco de sangre. Pujabas y pujabas mientras maldecías a mi papá que te ayudaba a sacarme mientras se afirmaba esas pelusas rojas que se le caían a cada rato. Alguien por ahí gritó que era difícil amar en estas condiciones, yo lloraba reclamando que me se Passolini pero tengo la doña fuerza para caer de cabecita a un mundo lleno de cosas que me gritan lindo o cosas por el estilo. Así yo nací un Septiembre con un paño puesto donde me protegieron del frío siendo bandera con gotitas de sangre. ¿Habla de marginado, dijo?, si yo nací sin los cojones, sólo con la estrellita blanca de tela cubriendo mi rosado culo, que me dieran el poder y esta señora madre aceptó con mi señor padre salir normalita dentro de esta diferencia... y mi tío Cony lloraba de la emoción al verme. Aunque no se olvido de mandarle algunas puteadas merecidas a mi papá por no contar que era el dueño del pastelito.
- ¡Viva la democracia señores!- gritó mi padre levantándome con la cuna hecha de sus manos y mi cobija de banderita chilena nuevamente izada. - ¡Viva Chile, mierda!- respondieron todos cuando a mí lo que más me importaba era que me dieran la leche que por derecho merecía, que por mi boca abierta merecía ser cerrada, que por mi opción a la diferencia convencional podían regalarme un poco de sus adorables, ancianas y ensangrentadas tetas.

Mademoiselle Sophie

A mi placer culpable

2006-09-08T07:22:00.000-07:00

Comida con los siete demonios de plata y bronce
del vacío, la nada posible con la entrepierna abierta a modo de pulmón inspirado.

Canta el águila rota en sus patas de porcelana.
Mi aliento no sabe de horizonte.
Mi aliento no sabe de detenimiento
y llevo la lepra
que mi sangre escurre
te siento de lejos
y temidamente cerca.

Y tu párvula boca
de colores refractados
no a tu pestaña coqueta
que me invita,
presencia de gula y lujuria.
Lo lacio que baila en el viento
lo hice mi aroma.
Sorpresas te da un paso
el paso te da sorpresas.
Así se vive la militancia de la banderita multicolorde tulipán con miel caoba.

Mademoiselle Sophie

Herejía (Frente a una catedral)

2006-08-27T21:31:00.000-07:00

Siempre he sobado mis pies en las empedradas escaleras del divino e incorruptible edificio; pasan las personas como si no fuera más que un inmueble con crucifijo gigante... unas se persignan, otras convulsionan como poseído endemoniado (como si existiera el demonio) y yo... me adentro en las fisuras de dicho edificio, las innumerables pisadas retornan a dos, un tiempo presente se convierte en pasado y se mantiene latente hasta mi recuerdo, sin dejar que retroceda al pretérito prehistórico... Llegamos a dos pantalones: uno femenino y otro masculino, ese masculino me atrae... el tintineo y rechine me augura un futuro eterno junto a su vida... pero sin sonido de campanas bronceadas... no a mí, la hereje del dios vivo que supera a la muerte, pero no con suficiente poderío como para poder terminar con la maldad... Los seres que fuimos... en mí sólo quedan sombras. Entramos a la frialdad de la arquitectura clásica, burlescamente gótica en sus puntas... con sus manos señalaba las razones de por qué concluía que estos pilares, que ahora acaricio con sonrisa irónica, eran de un periodo clásico... las manos que eran de un ángel endemoniado, trabajadoras de máquinas modernas... y caricias, no como las manos que en mi niñez sentía, trabajadoras, tajadas, finas o muy gordas, ninguna como yo las prefería... llenas de vida divina, pero no de Iglesia cristiana, ni anglicana... la vida como Iglesia... Iglesia de mi propia religión...
La finura de una carne enrojecida se apropió de la mía, más gruesa y oscura... mientras criticaba una pintura medieval de un posible pintor mediocre... parecía el simple plagio de una verdadera obra de arte... como las de mi padre... caballos hermosos, pero no sus caballos... Pensé en humedecer más sus carnes, él debió pensar lo mismo en un confesionario... no aguanto el reír frente a este clérigo caminante, con bolsas de tienda costosa para los pobres niños... ¿qué pasará en su viaje que igual se les ve harapientos?, no aguanto el reír... nos internamos en las profundidades de la madera envejecida y las baldosas costosas... reía... no solamente de un placer que era obvio sentir en ese momento, sino de poder quebrantar algo que temí tanto siempre y creí imposible...
Creo que lloverá mañana... una gota acaba de caer en mi rostro... los demás se ponen paraguas, que insulso... no hay molestar en ello, sus lágrimas se sentían igual que esta tímida lluvia... al saber lo que sentía y que mi corazón no era frío...
Dentro del confesionario entendí que era divinamente demonio... que llenaba el Eros al máximo... relataba la historia de su vida mientras un conserje escuchaba un cuchicheo que le infundió miedo, y luego unas furtivas escapadas entre esos pilares, los mismos en donde rio... cayendo en ser cómplices de herejía... la castidad es premiada y por ello el amor en esto es injustificado, un tomarse la mano no es válido... pienso en la monja regordeta, de seguro llena de humildad y pobreza en sus alimentos, y el duro trabajo por el prójimo... Ya es tarde, no es de mí estar en una catedral, ahora vacía, llena de personas sin ninguna sustancia... soy el ser que mayores herejías comete y lo peor... amo todo ello... tengo que hoy ir a verlo... sólo los pobres querubines en las esquinas de este templo, sabrán de lo que de mí y él fue hecho.

Mademoiselle Sophie

Yo

2006-08-26T22:02:00.000-07:00

Rosa blanquinegra

2006-08-24T21:44:00.000-07:00

La blanquecina piel de tu cubierta para materia, porosa a lo invisible pero no lo suficiente para no poder presenciar los vapores que de ella emergen cuando sientes lo que quiere que sea tuyo, en tu presencia. Como me atormenta, cabellos de fuego y frialdad tempánica rosa de pecho, liviandad de besos y mesura de tus colinas carnales... que al igual que tu tamaño es la prueba a sangre viva de que lo buena se asienta en envolturas pequeñas ¿qué es esto?, ¿qué es esto que con sólo ver tus frágiles dedos correr por los míos en una acción del todo inocente, no me toques, que tus manos corrompen mi humanidad, caigo en la penosa realidad de desearte siendo que no debes ser deseada ¿trampa del destino cruel que no otorga felicidad suficiente sólo para mofarse de los individuos que al probar la dulce miel no terminan su búsqueda al nunca poder saciarse?, ¿cuál verdad, presencia efímera a los sentidos de otros, quieres hacerme entender si las leyes de la moralidad no permiten tocar de ti un pelo?. Nosotros deseamos lo indeseable a sabiendas del infortunio que tal cosa produce, ¿morir sería lo mejor?, morir no sería más que una venda que cierra los ojos de la humanidad, de los hombres mejor para hacer la idea menos abstracta, que antinaturalmente plasma en la piedra indestructible de la costumbre, lo que debemos o no hacer, ¡basta de farsas sin el sentido más puro del Eros! ... no, no... miren lo que pierdo con esto que mi cabeza maquina. El motor de mi destrucción anhela mi valentía que podría convertirse en estupidez... ¿qué hago?, tomo las riendas de mi vida y destruyo al que se me enfrente ¿y es que acaso para conseguir lo querido es lícito pasar como barrehielos sobre la moralidad de otros hombres?. Pétalos de rosa, la suavidad de tus párpados, cual pupila profunda y bella debo confesaros lo que mi corazón apremia.
-¡Afrodita!.
-Dime Safo.
-Te amo.

Mademoiselle Sophie

Lesbia

2006-08-23T20:39:00.000-07:00

Dedicado a Mario Antonio y Daniela Maldonado

“No sé qué hacer,
hay dos almas en mí”
(Safo de Lesbos)

¿De qué naturaleza, Oh lesbia
viniste a incitar mis ansias dionisíacas,
mis irreverencias al colmo
de una sociedad conservadora
mis pasiones sin frutos?.

He mirado en tus pasos de frágil Napoleón
Cierta dulzura o sueños acabados,
Príncipes muertos en los espinos de tus torres,
Bella durmiente,
Soy tu hermana como fiel rociante de
Un Don Quijote desquiciado.

Y ahora tú estás cuerda y yo loca,
Te maldigo por lo que me
Convertiste,
Afrodita,
El deseo de estabilidad calma mis desvíos
Y con sólo “un miembro” me conformo...
Olvidemos el asunto.

Mademoiselle Sophie

Dibujo

2006-08-20T20:22:00.000-07:00

Y la sangre sigue
Corriendo y hecho por
Fotos de un pene... un niño
Maldición
Es un dibujo...
Que rápido vamos creciendo.

Mademoiselle Sophie

A la luna azul gitana

2006-08-20T20:05:00.000-07:00

Dedicado a Federico García Lorca (1898-1936) y una noche orgiástica en veneración a Baco en labios de mujer.

Ya no son las cinco de la tarde...
Son de la madrugada...
Ya no está el muerto amigo regado ensangrentado.
Ni llora
Ni se encuentra ensartado en tus brazos
de pica y sacrificio por la verdad de la luna gitana
Ahora el muerto está vivo y el vivo que te mató lo roemos con quiebres epistemológicos
Me burlo de su cosmogonía
De su afán hesiodisíaco
Me embriago sin licor...
Fumo como chimenea... y todo se queda sin hollín.

¡YA NO SON LAS CINCO DE LA TARDE!,
la cárcel se rompió y se volvió piel de pensamiento
¡YA NO SON LAS CINCO DE LA TARDE!
Son de la madrugada...
Estamos sobre la pelota...

Caí en la circunstancia de unas carnes de hermana
Caí en la circunstancia de una carne de medio hermana medio hermano
Miren a la musa que vine a adorar...
Miren la naturaleza que quise amar...
Ya no miren, si dejaron de ser las cinco de la tarde...
Y se fueron las de la madrugada
Olviden los detalles
Olviden esas horas de pan y circo
Olviden a dios
Está muerto
A María la santa virgen
Se prostituyó en mi cama con su veneración al platón con barba y cuerpo efímero...
Mi Diotima... Mi Urania... Mi Safo... Mi Afrodita terrenal...¿Para qué necesito lunas protectoras si dejaron de ser las cinco de la tarde?.

Mademoiselle Sophie

Orgía intelectual

2006-08-15T10:09:00.000-07:00

¿Animal? ¿animal? ¿creen que el placer es sólo digno del animal?... si... si... ideas encerradas en mi cabeza... salgan... salgan... o yo me meto en ellas... más fuerte... ¡quiero explotar!... sin mis letras no tendría amadas, no sabría de amor... no vería nada... eso, si... si... así... dame más... ¿unas pastillas?... no arruines la felicidad creativa animal por ser fantasía en demasía, vamos mujer... no me dejes así... ¡El Cogito, el Cogito!, ¿un beso de tinta?, Bah... no te molestes en preguntar si me mancho... dame más, soy tu dios ¿dices que sin ti no vivo?... Ahh... si... si sigues con lo mismo no discuto... no discuto... háblame que me apasiona, ¿eyaculé tan pronto?, sólo pasé toda la noche en esto... poséeme puta socrática desgraciada ¿qué no soy digno de esto como dios?... ese no te merece, es demasiado perfecto para pensar ¿no ves que no se mueve?... basta encanto, me llenaste en creces... Ahora pasaron nueve minutos como nueve meses... y ya tengo la panza de cervecero... animal, animal soy, un maldito animal soy que tiene partos eyaculados... (sin esto no se puede vivir porque somos animales letrados).

Mademoiselle Sophie

Domingo festivo

2006-08-15T10:07:00.000-07:00

Todos los domingos él sale con su familia, es el día festivo del trabajo familiar; se tomó una bebida, rió sin saber qué decía, dijo un te quiero cotidiano... sin masticar el sentido. Al otro domingo lo mismo... al otro también... una mañana se dijo: hoy será mi domingo festivo... se durmió.

Mademoiselle Sophie

El Muerto Imperfecto

2006-08-09T22:24:00.000-07:00

A los muertos que de vivos se la pasaron cagando y comiendo
A los vivos que los lloran porque saben que sin la línea de recuerdos familiares…
los sin impronta desaparecen: ni para carroña sirven.

Se busca a un muerto viviente:
se me perdió en un bar o en otro…
entre risas alineadas comiendo naranjas fermentadas
responde cuando le dices lesbiana…
me acuerdo por unas cuatros ocasiones donde lo besé siendo que éramos hermanas…
también responde a reclamos comunistas…
que a ni Lemebel le respondieron.

A veces llora por las noches, por amores poco trabajados…
se habrá equivocado sus mil veces en cual era su “mejor partido”…
ahora “guevea y guevea” y anda sin rumbo.

Se me perdió un eterno errante…

Se me metió la idea de perdonarlo…
Pero en esta historia no hay hijos pródigos a quien redimir.

Lo conocí siendo también un cadáver exquicito…
esperanzado…
indómito…
con la guadaña en el cuello porque de tanto saltar ya veía la muerte que iba a tropezar…
y así lo hice: casi me muero,
pero con “mi hermana” nunca hubieron miedos,
si me prometió irnos de viaje sin regreso a los castillos en las nubes,
que ni los mejores compositores pudieron dibujar,
hablábamos en algún mirador de Valparaíso…
con su cabello sucio,
pearcings artesanales,
mutilaciones fallidas y en proceso de cicatrización,
zapatillas rotas pero con costuras de lentejuelas;
yo una blusa negra, con mi escote pronunciado
hacíamos alardes de nuestra marginalidad: como si eso nos hiciera especiales.

La última vez que lo vi, se estaba despidiendo del mundo,
porque como dicen algunos “me despido” sonó más a lloriqueo de mimado que se aburrió de vivir de lo mismo
y prefirió vivir de lo mismo de lo otro,
yo por ello habré llorado sus cuantas noches,
confundiendo sensaciones…
recordando sus vómitos de sangre que tuve siempre que cuidar,
nunca lo amé más que mi hermana porque no deseaba meterme tan profundo en su mente…
no quería que el pesimismo se me pegara.

Con unos cuatro pianos, toqué la sinfonía de su claro de Luna:
Do y te doy el sonido más bajo donde te entierro con teclas blancas,
Re para no repetir el juego, que ahora estoy en paz,
Mi: olvídate de la pertenencia, en ello no trabaja la ternura,
Fa: como el Miércoles… crees que lo mejor sucederá al final,
Sol: lo que nunca entre nosotros se elevó,
La: sin comentarios,
Si: creo que de eso no se trata el estigma del perórata,
Do: No habrá retorno.
una despedida melodiosa,
con mi boca roja de tanto morderla por evitar mirar atrás…
Ahora soy el canto del muerto viviente…
sola, como siempre, o como antes…
de todas formas seguiré con el juego del mimo: el que copia y critica en silencio.

Mademoiselle Sophie

El Soplido de la pelá (Fragmento)

2006-08-09T22:15:00.000-07:00

Aquí va el fragmento que estoy escribiendo... espero que lo disfruten...

Mi abuelo siempre me contaba las anécdotas de viejitos que no conocía sus nombres, seniles sobrevivientes de algún tiempo pasado donde los buenos huesos, la piel tersa y el futuro por delante parecían sin determinación: uno mismo podía crearlos, cuando eran los otros los que le dieron historia de la consciencia: el pelao, el chico, el gordo, el cabeza de archicoria, o alguna semejanza a algún animalito chistoso del desierto; alguna mofa descriptiva que diera un humor negro a tanta pobreza, sequedad, puentes con nombres de muerte, hijos perdidos en algún aborto espontáneo o alguna negligencia que por esos lares no eran más que errores de otro tiempo… una anacronía existencial.

Una de esos tantos relatos, tenía relación con la muerte (o el diablo en su defecto) y con el miedo de una vieja, a la cual conocía respondía como mi abuela, la cual se persignaba la frente haciéndose ver los pellejos de los brazos movedizos como gelatina seca… claro que mi abuelo no me iba a contar la historia de mi abuelita, pero en una de sus tantas mentiras pude descubrir su historia.

* * * * * * *

¿Creen acaso que es muy fácil ser la suegra de esa señora?, me persigue como jote en la entrepierna, o buitre en la espalda de un malherido, repite y repite la gallina clueca que soy afortunada por casarme con su hijo, que me dio una vida tranquila, unos hijos maravillosos (que se parecen tanto a él) y bueno, como para ella es obvio, me sacó de este nido de adobe que es el norte chico y me llevó a las brisas del mar, a conocer la ciudad y dejar de ser una campesina o una huasa sin huerto. Ah… pero si me preguntan qué tanto tengo que agradecer, lo agradezco, bien lo sabe diosito que lo guardo en mi pieza, y en mi corazón, pero nada le debo a esa señora… que siempre fue mala, que cree que la muerte la anda persiguiendo… ¡y qué tanto, si a todos nos llega!... pero como dicen por ahí… quién nada hace nada teme… y ella hizo mucho… y cree que no me doy cuenta…

* * * * * * *

16 de Abril 1970

Señora Agnes Flores:

Es de mí pesar informarle por esta misiva que la señora Leonora Flores ha fallecido el día de ayer. Siendo tan inesperados estos hechos, no hemos tenido la oportunidad de avisarle con la prontitud debida de su agonía y por lo cual, de la realización de los trámites para que todos sus asuntos pendientes quedaran saldados; y entre ellos vemos como el más delicado el cuidado de su única hija: Estefanía Calderón. Para su tranquilidad, la hemos acogido en un hogar para menores, pero al ser usted su única pariente con vida y por indicación en la última voluntad de la señora, queremos indicarle la necesidad de la niña de afecto y compañía, por lo que usted ha sido nombrada su mantenedora hasta la mayoría de edad.
Por tal, hemos de solicitar su venida con prontitud para discutir la situación en cuestión.
Se despide cordialmente a ud.

Sr. Armando Stevenson.

- Ven querida, de ahora en adelante aquí dormirás – indica amigablemente la anciana Agnes, mientras Estefanía sostenía su pequeño gato negro con un brazo y una maletita amarilla en la otra mano – querida mía, sé que no nos hemos conocido bien y que estás pasando algo duro, pero ya verás que saldremos adelante… tenemos suerte – comenta mirando por al ventana, hacia el vacío – tenemos suerte de que cuento con una cuantiosa fortuna y que además estoy sola, por ello nunca te faltará qué comer, pero debes prometerme ser una niña buena, educada, no como esta vieja ignorante que sólo tiene algo de plata por haber tenido un hombre bueno de esposo que se esforzó por dejarme en bien… y ahora, que en paz descanse… debe diosito recompensarlo en el cielo – dice esto la anciana, limpiándose las manos en el delantal sucio que usa para limpiar la casa.
- Gracias… - y la señora cierra la puerta.
- Vamos Negro, tenemos que ordenar bien esta pieza, mira qué cochina… por lo menos tuvimos suerte, donde mamá vivíamos como pobres… aunque extraño la mina… era divertido jugar allí – Estefanía se pasea por la habitación, pasa sus dedos sobre unos libros polvorientos que están sobre una biblioteca – mira tú, estudiar… sí claro, yo sólo quiero jugar, es lo que merezco porque somos gente importante, y dios premia a la gente importante y buena como nosotros… bien sabía yo que mi mamá nos ocultaba la buena vida.

Entonces, el gato con la niña se fueron a dormir.

* * * * * * *

- Abuelito… ¿Cómo se conocieron tú y la abuela?- preguntó Daniela mientras estaba sentada en las piernas de su abuelo.
Y el abuelo respondió “En una fiesta” al mismo tiempo que la abuela desde la cocina dijo “En el colegio”.

* * * * * * *

Esa señora siempre fue conocida por unas y mil mentiras, además que era muy cruel… nunca iba a los velorios de sus amigos y familiares, pero los lloraba en su casa; ante esto uno pensaría que es como una forma propia de vivir el luto o una cosa por el estilo… lo que sucedía realmente, es que al verlos a ellos muertos, recordaba que pronto le tocaría a ella.

* * * * * * *

Mi abuelo siempre me contaba que las personas que eran malas, dios las juzgaría en el cielo, allí entraba el señor con patitas y cuerno de cabra… también las historias de las animitas. Como la que se dice de unos niños fantasmas, que son como espíritus blanquitos, pelones y pequeños que se pasean por una casa que están en las laderas del tranque que se hizo, es una cara re vieja, yo la vi, nadie la toca siquiera por respeto a esos niños que al no ser bautizados cuando murieron no pudieron llevar sus almas con dios, entonces, están condenados a vivir en la tierra con los vivos, sin un descanso pleno. En ese caso, mi abuela se salva porque la bautizaron, y bueno, tiene su pequeño altar, bien sucio a decir verdad, más bien parece un nido de arañas en vez en un pequeño templo dedicado a los santitos… “los milagreros”, como ella le solía llamar. Sobre eso, mi abuelo me contaba que la muerte era como un soplido, le decían “la pelá”, que se iba llevando a los vecinos para convertirlos en arena del desierto, esfumarse poco a poco entre esas tumbas de cemento (y si tenías plata mármol) que conforme pasaban los años, uno se apilaba sobre el otro. Mi abuela, sin explicárselo a nadie, tenía la costumbre de que, cuando iba a ver a su mamá y papá, pasaba junto a un espacio pelado de tierra con una cruz de madera carcomida, le barría, limpiaba, ponía unas flores huachas y lloraba; cuando una vez tuve la osadía de preguntarle al abuelo de por qué lloraba tanto sobre esa antigua tumba, él sólo me respondía, no pesques a tu abuela, está loca.

* * * * * * *

¡Ja! Y esa vieja viene a reclamarme el que estuviera embarazada antes de casarme, si ella se casó recién cuando tenía su segundo hijo; no hay vergüenza en este mundo…

* * * * * * *

- Vean niños, Estefanía volvió a hacer toda su tarea, deberían seguir su ejemplo de disciplina, pulcritud y buen corazón- dijo la profesora del Liceo de niñas al cual Estefanía estudiaba estando en su nuevo hogar.
- Muchas gracias por sus palabras señorita- Estefanía sonríe y luego se inclina ampliando su vestido con ambas manos.
- Siéntese, ¡qué dije la niña!- expresa la profesora mientras los niños mantienen un barullo moderado y suela la campana de recreo.

Estefanía sale junto con sus compañeritas, llevando un bolso repleto de naranjas, muchas niñas la siguen y se sientan alrededor de ella.

- Bien, compañeras, veamos quién de ustedes, pobretonas, se ofrece a hacerme la tarea – dice Estefanía sacando las naranjas de su morral. Unas hermosas frutas brillantes y regordetas, tensas de tanto jugo y cáscara delgada.
- Yo te hago la de matemáticas, y si me das dos más, la de historia también- dice una niña morocha de cabello trenzado y ojos achinados.
- Bien, la negra de allí se ganó tres naranjas, ahora me falta quién me escribe el dictado para mañana y quién me sopla para el examen del Viernes ¿quién se ofrece?, mañana traeré pan con carne y leche para la que trabaje mejor – dice Estefanía con un aire altanero. Todas las niñas junto a ella saltan de alegría y se reparten en iguales piezas las tareas y los alimentos.Bien digo yo que en esta vida se triunfa si se es inteligente.

Mademoiselle Sophie

Epílogo de mi libro: "Entre amantes y amadas: más allá de la rosa mosqueta"

2006-08-08T19:46:00.000-07:00

Las hojas caen como mantos en honor a mi majestuosidad creativa, un agradecimiento que por cierto dudo merecer, por mantener el brillo en los ojos como los niños, siempre en asombro; mi miedo, mi siempre tropiezo con la torpeza en chaqueta roja, que el crujir de la hojas matizaban para no hacer notar el nerviosismo en esa manía de cuerpo confesado: mis huesos sonando por el roce entre la frotación de manos demasiado agresiva, pero con un dolor placentero. ¿Cuántos años han pasado?, si yo lo conocí cuando me recogía los calcetines blancos del colegio en mis “piernecitas de palo” –como decía mi madre-, con mis dibujos –unos bocetos garabateados en las más extrañas técnicas (bordes de genialidad o locura)- en la mochila o entre mis brazos, siempre protegiéndolos, amparándolos ya que en un niño las cosas no consiguen más admiradores que entre los mismos progenitores, que por cierto… pasan esa fase algo boba de apreciar de ti hasta los estornudos que emites con cierta gracia de chirrido mocosito.
¿Cuántos minutos lo he estado esperando? los suficientes para no olvidarlo, los suficientes para aumentar la angustia hasta la meta, los suficientes para darme cuenta de cuántos escritos le he dedicado… Uno vive por disfrutar un momento, y este… precisamente no lo es, pero por este instante pudieron nacer otros y pude tener la oportunidad de conocer MI momento… como siempre llegando tarde este viejo.
¿Por qué siempre que me enfado contigo, matas todo el odio con tu galantería al besarme en la mejilla para saludarme? Han pasado años ¿sabías?, y aún vibro al sentir tus labios ancianos en mi mejilla con tus manos blancas y grandes, las más hermosas que he visto, tocando mi carita, como queriendo besarme en los labios, pero siempre desviándose a la cortesía. Vaya, hace tiempo que no nos vemos, me dices, un poco humilde tu forma de llegar, claro si llegaste tarde, como siempre, pero si me das otro beso te lo perdono por mil años… nunca me escuchas ¿cierto? Porque siempre eres mezquino y sólo me concedes uno por vez.
Parece que has engordado te digo y tu, con tu talante de amador de amores me dices que yo también, tan tierno tú, ¡y no te sobes que te mereces el golpe!. Una cosa, ¿siempre usas la misma ropa? Parece que serás eterno usuario de chalecos gruesos, camisas amarillas y corbatas rojas, tu pantalón de tela que hace resaltar tu trasero que con los años… sigue igual de atractivo. Me da algo de nostalgia mirarte y no puedo decirte más que banalidades, temo dejar de lado, como siempre, lo importante.
No te preocupes, pide lo que quieras, ¿un café cortado?, vaya que eres fome… pero bueno, habrá que aceptar tu seudo humildad, si sabes que eres un pedante de mierda, aunque no me molesta, más bien me parece una pesadez atractiva.
¿Por qué siempre te gusta insistir en preguntarme por mis estudios?, si sabes que soy lo que siempre quise ser, si sabes cuantas metidas de pata me mandé en mis años de libertinaje, si sabes a cuántos baruchos me metí para alienarme, eso sí que jamás te contaré cuantas burradas dije e hice, no quiero arruinarte la imagen que tienes de mi.
Ahora yo te pregunto por tu familia, un tema que te entusiasma siendo que por muchos años me llorabas por tu estrechez en oportunidades académicas, yo lo intentaba resolver invitándote a algún evento o haciéndote leer algún trabajo mío o de otro, y no los leías… excepto los míos, pero lo hacías en tus clases, mientras dejabas a tus alumnas con alguna tarea.
Me gustaba sentarme contigo cuando hacías clases, siendo tu futura colega, podíamos hablar mucho sobre tu trabajo y pronto el mío; te reías cuando te amenazaba con quitarte el puesto por dejado, era tu culpa si te ponías a preparar las clases en el recreo para después en ellas incentivarnos a cambiar el mundo, cuando tú, sí, tú y nadie más, logró cambiar el mío.
¿Recuerdas los problemas que tuvimos?, las veces que fui llamada por mis comportamientos “acosadores” –admito ser un tanto obsesiva para hacer las cosas, pero es que simplemente no podía dejarte- y las conversaciones que teníamos entre flores, porque siempre te han gustado, sentados mientras sabíamos que el universo de nuestro entorno nos observaba, yo sobre lo hecho puedo afirmar inocencia… ante lo pensado… una amante culpable.
¿Por qué no me cuentas alguna anécdota?, si… no me hagas reír con tus ironizaciones protagonizadas por tu pobreza, también sé que prácticamente te mantiene tu mujer, honor que no me molestaría tomar; claro que no te voy a responder así porque de seguro me pones una cara de tres metros subsuelo, siempre criticaste mi picarezca forma de tratarte. Oh, si me acuerdo, las veces en que me viste hacer el ridículo, si, también lo recuerdo: me sonrojé cuando me dijiste que era una mujer hermosa, inteligente, dulce y femenina, qué lindas palabras… lástima que eran entre un reto por otra de mis metidas de pata, cuando salía con chicas y sé que a ti no te gustaba.
Oye, no me digas que nunca te hacía caso, ¡por favor!, te consentía como cabro chico, esa pancita tan bonita que llevas, tiene antecedentes de formación en los pastelitos que siempre te compraba, demostrándote mi cariño de niña ingenua… aún lo sigo siendo, lo confieso: no tanto, mas, mantengo esa idiotez del engaño por broma, además de trillada, barata.
La tarde se presentó maravillosamente agradable: unas cuántas personas, un tanto silenciosas, sentadas pensando en quién sabe qué cosa, yo me alegro que era en silencio. El ventanal de esta casa amarilla con bordes blancos nos presenta una vista panorámica de mi querido puerto, unas manchas anaranjadas entrecruzadas con rosados y celestes, parece paleta de impresionista, y su pulcritud es a modo de dientes de manzana.
La palabra, la dichosa, esquiva y poco expresiva palabra: ¡Si las evasiones las hago yo misma!, me miras algo extrañado con ese fruncir de ceño que me encanta, lo heredé de ti, como muchos gestos y actitudes que por admiración me fueron otorgados. Lo único que lamento es que también me regalaste la maldición de “comenzar hablando de estrellas para terminar planteando teoría sobre margaritas” y no olvidemos la fabulosa habilidad de tropezar más veces que un ciego, en la calle pensando en alguna inmortalidad existencial o soñando, u observando como bien me enseñaste.
Tomo tu mano, siempre han sido algo frías y no quiero soltarlas, se hace tarde, tengo tu mano y ¡maldición que no hablo!. Me miras por unos momentos, me sonríes y dejas que tus dedos reposen sobre mis palmas tibias.
Quiero decirte que me gustas, me gustas desde el primer día que te vi, en ese recreo en mis años de básica. De ese tiempo tu presencia me sedujo en una especie de embrujo platónico. Te conocí ese mismo año, en una sala de clases, donde hablaste tratando de incentivar nuestro espíritu creador y en mí dejaste algo más que eso: UNA IMAGEN, eso me regalaste, algo qué seguir, algo por lo cual vivir, un canon de perfección que se da en el sí mismo de cada ser humano, una presencia que siempre busqué fuera de ti porque yo entendí siempre que eras mi imagen, mi presencia, parte de mis venas de crecimiento experencial, un desarrollo que tú gatillaste, un camino cual recorrer y que acepto que en primeros términos pensaba que era el mismo que el tuyo; pero no: los padres siempre quieren que sus hijos sean mejores que ellos. Cuando me sentía sola, tu me regalaste tu compañía con nuestros amigos filósofos, me regalaste a Sophía, nuestra hija de letras; yo siempre intenté retribuirte con algún escrito, algún hijo nacido en tu nombre. Desde ese entonces prometí celarte, me prometí protegerte como mi imagen, como mi sueño andante, como lo inalcanzable pero que siempre se desea; porque me gustas, encontré a la persona que amo, porque me gustas, aprendí de a poco como esperarlo. Tu mirada y tu prestancia al hablarme, que me hacía vibrar y producir una especie de excitación irresistible, me dieron las pautas en mi búsqueda del compañero que, aceptando una cierta inclinación romántica, sería el único, el para siempre. Por eso mismo, que tu me gustas, mi pareja, siendo así de especial como tú –teniendo sus particularidades como cualquier persona- entendió mis sentimientos hacia ti y admitió mis condiciones, el no querer nunca abandonarte.
Porque tú me regalaste esa imagen idónea ahora estoy en paz y feliz, por eso esperé el entregarme sólo a él, siendo que soy bisexual a pesar de tus reproches: entiéndeme, si también tenía que explorar un poco… además que cuando pasa mucho tiempo, la esperanza comienza a perderse. Porque tú me gustas y porque a él lo amo, lucho cada día por mis sueños, por demostrarle que también soy para él su idónea, que tengo esa fuerza que encontró en SU IMAGEN, la de su madre, me cuesta demostrarlo porque nací llorona y miedosa, escondida tras las piernas de padre que me diste en los libros que me presentaste.
La primera vez que lo hice pensé en ti ¿sabías? No porque quería que su cuerpo fuera el tuyo, sino porque quería saber qué opinabas, si te parecía correcto… jugando un poco a la independiente no te pedí permiso, pero sé que es lo que hubieses preferido.
Ahora que digo éstas cosas me parece más sencillo entender todo lo que he pasado para encontrar a mi persona especial, a la imagen concretizada. Es un poco curioso, que todavía en estos años cuando me tocas me sale un temblor en el cuerpo delicioso, semejante a las caricias de él, cuando acerca su mano a mi piel, lo percibo desde lejos.
Me gusta tu olor, me gusta tu indiferencia relativa que hace desear más de ti y no perder la esperanza de llamar tu atención ya que cuando creo perderla tu llegas y me reafirmas; ni te imaginas lo que él se parece a ti en eso.
Tengo deseos de formar una familia con él ¿sabías?, en variadas ocasiones me dijiste que ese era tu sueño referente a mi, verme con mi críos entrar al colegio y saludarte, con mi pancita de madre chocha y llegar a ser abuela. Una pregunta ¿nunca me creíste cuando te dije que mi futuro sería estar sola o saliendo con chicas para calmar mi apetito sexual?, yo creo que no, por eso te molestaste tanto al oírme decir eso… pero lo lindo fue que a pesar de ello seguiste escuchando mi discurso “orgullo gay” con cierta náusea educada, ese respeto a pesar de que hablara de burradas también me encantaba.
Supongo que me gustarás hasta el final de mis días, y es obvio ya que somos parte de lo mismo, tú eres mis recuerdos, mis momentos felices del colegio. Me obsequiaste el mejor momento de mi vida cuando me dijiste al oído al recibir mi diploma: te felicito, lo hiciste muy bien; yo, en ese entonces hubiese querido morir allí, feliz con tu orgullo de padre adoptivo, de protector, pero mejor fue seguir viviendo y disfrutando más momentos.
Y qué decir de todos los poemas que me escribiste y dedicaste con tanto afecto, son parte de mis tesoros, de lo invaluable que nunca entregaré a nadie.
Con el pasar de los años tengo miedo a perderte porque te veo más gordito y canoso, con las patitas de gallo tiñendo tu imagen del mejor color, sin dejar caer esos hermosos ojos color almendra que me apaciguaban la ira, como él ahora lo hace por ti, con su eterna paciencia.
Me gustaría decirte que te amo, mas, eso no te lo concedo porque el que me gustes era un piso fuerte para quien amaría por ti y por mí. Tengo que confesarte, además, que me molesté mucho cuando supe de un incidente tuyo con una de tus alumnas, que como muchas, se confesó sentimentalmente contigo: ya te lo he dicho en mi mente muchas veces, el que tengas esposa lo respeto porque no es en ese rol donde quiero estar contigo, pero lo inspirador, en MI IMAGEN, eres mío.
Ahora me miras porque no he dicho vocablo alguno en varios minutos, una sonrisa tímida quiere arreglar todo el asunto expectante. Él la responde apretando más mis manos contra las suyas.
- ¿Deseas decirme algo?, estás muy pensativa… y temo decirte que se está haciendo tarde- dijo Alex tomando el último sorbo de café con una elegancia de intelectual retirado.
- Nada, vamos- Nos levantamos lentamente, como esperando algo que ninguno de los dos sospecha, la noche hace su aviso con el repentino encendido de las luces en las aceras. Aparecen las figuras de personas sacando a pasear a sus perritos, un borrachín camino a la taberna entre tambaleos y suciedad en los zapatos, unos perros vagabundos se comen las bolsas de la basura que dejan los residentes en espera de que los retire el señor de la basura. Comienza a hacer frío y como siempre, olvido mi chaleco en casa, Alex nota mi temblor y me ofrece caballerosamente su brazo izquierdo.
Con los años pasados lo noto más encorvado, con una sonrisa complaciente y los ojos más vidriosos: siempre quiso tener una hija –aunque siempre amó a sus dos hijos-, me gustaba pensar que yo era esa niña que lo acompañaría. Pensé que era nuevamente una idiota al no decirle todas estas cosas, de pronto comprendí que tal vez podía suponerlas, lo miro por unos momentos y él me sonríe, suelta delicadamente mi mano de su brazo, pone las suyas en mis mejillas…
- Gracias- dice él besando mi mejilla… dos veces en un día.
Y seguimos caminando…

Mademoiselle Sophie

Cásate sin piedad

2006-08-06T17:36:00.000-07:00

Yo te lo pido… el vestido de novia en la cartera

El Hospital de bata blanca morocha, de tiña humeante y bocinas enrojizadas o azuladas… en el Hospital se encontraron con la sien reventada y el corazón en el piso… nunca más digo: vete a dormir…

7 A.M: El reloj suena como chirrido de vaca suelta con cacareo clueco de rabino vendiendo pan y aceite… El reloj suena y las notas se meten en los oídos. Pauline abre sus ojos (pupilas tímidas por la refracción que la daña luego de protecciones de noche y vino), sus pestañas con el rimel corrido resaltando el mar y el bosque en sí misma: Había nacido con un catálogo de modelos físico-humanos en el cuerpo y se ponían en una oferta despreciativa en su rostro. Pauline, de piel blanca y rubor natural en los ojos… parece siempre niña cuando las estaciones ya pasaron lo suficiente por su puerto. Los brazos cortos y delgados, proporcionales para el talle de metro y medio, sus manos de pinceles quebrados por las mordidas de gatos y chocolates que la Luna hizo con el unicornio-unicornia (nos dimos cuenta cuando nació el hijo) y su establo dorado. Y yo hice con un mmm… grave y extenso, el último sonido del somnoliento, una sonrisa con la boca olor a cerrada toda la noche pero nada que un cepillo en la cartera no salve o la mentita de menos de 2 calorías… me metí en las sábanas haciéndome la flora mendiga de orfeo… sus manos, esas uñas media mordidas con puntas de dedo chato me tocaron las aureolas… y yo me reí, toqué las suyas haciendo que su piel se sintiera cálida: ocupemos estos 15 minutos.

7: 16 A.M. (la mancha roja): Ya no grites Pauline que tu guata también me duele en los oídos… Si no quise hacer la de la boca de payaso corrida, o la mordida a un cuchillo, o el carmesí que nunca encontré igualito al de Robert Smith… sabes que esas cosas se olvidan. Ese es el karma de no tener hijos.

7 A.M.: Las flores, la combinación de lo silvestre en un frasco (oliendo a cementerio) de mermelada vacío (ahora lleno pero no de lo “apetecible”) se han marchitado. Entonces Rebeca supo que le tocaba, como a todo el mundo pero algunos antes otros después, tomó un papel y lápiz, garabateando las frases menos clichés pero no se pide imposibles a quien siempre ocupó lo promedio. Bota el papel y lápiz ahora desechable… Fernanda arregla su chaleco rotoso café caja de arena de gato con tiña, era de su marido ya muerto en una pelea de drogas y barucho, ya muerto… en fin.
La pieza estaba a oscuras, con las cortinas con un hilo de luz escudriñándose en su anhelo de noche eterna. Luz define su primera forma que es un calcetín sucio con rastros de barro ya años seco, acompañando a las flores muertas hace dos décadas. Su pánico de normandía se fatigaba con el obsesivo uso de polera delgada más gruesa más polerón más chaleco delgado más chaleco grueso y chaqueta grosor de oso con bufanda negra y gorro café… el luto lo cargaba en la cintita negra en su dedo meñique. El timbre no sonaba, como siempre después que a Mario se lo tragó el mar de mala muerte y las espumas de las olas etílicas le jugaron la pasada del choro mal-hablado-cogote-cortado. Rebeca apenas pudo doblarse para ponerse los zapatos… el tiempo no corría en apuro ya que el colegio lo había dejado desde que descubrió que la soledad aturde, cómo los libros se marchitan y las palabras ya no enseñan. La sombra me está atrapando, la sombra me está atrapando dice
Rebeca viendo ser la siguiente descubierta por el rastro del hilito de día que se pasea por su pieza, pero nadie puede decirle, más que una polilla seca de muerta, que no está sola y el día no está tan mal… mientras no salgas sin los lentes. La puerta de salida se cierra, con su guata en ayunas… y suena la alarma.

Pauline y Fernanda toman el desayuno, las sábanas están en función de pijama-toga, sus besos a lo griego sin nariz quebrada en proporciones de rostro latino. Ambas se miran por sobre sus tazas de café tibio, como si fueran montículos de tierra usados como escondites de centinelas… investigan los cuerpos al minuto, por estímulos de ambas excitados. Pauline se levanta, bota la sábana que la cubría, sus pies se pasean a revoloteo saltado frente a Fernanda que también se levanta, botando su sábana, disponiéndose a arreglar las flores recibidas por el pasado aniversario.
El aniversario se celebró en la noche, luego de un día de trabajo cada una por su lado y repiques a celular diciendo a idioma de clave: un repique estoy contigo, dos repiques te mando un abrazo, tres te digo te amo, cuatro beso en los labios, y del cinco en adelante es tema de ambas. Siempre a las nueve de la noche se sentaban ambas a tomar el té en la terraza porteña, mirando los cerros de Valparaíso: salpicones de luciérnagas de velas colgando en las quebradas, sectores quemados y tapados con el cartelito de vote a fulano de tal de la derecha o de la izquierda, los basurales, las tomas con los punkies o anárquicos durmiendo entre los escombros, el monumento patrimonial (“Qué pintoresco”)… y las calles aún manteniendo el empedrado de finales del XIX y principios de siglo XX. Este viejo puerto que tiene pasado de colonia inglesa.
Esa noche las tazas se hicieron copas de vodka, un poco de fresas y chocolate para pintar la boca que se besa toda la noche y todo el día. Fernanda usó su corbata favorita, esa de marca italiana (esperando que por el precio sea realmente de esa procedencia) y el sombrero de copa para las ocasiones especiales… su boa roja puesta de accesorio combinaba con el rojo de sus labios pintados. Pauline usó un vestido blanco que la hacía la viva sombra de una ninfa sin la molesta inmortalidad de orejas largas. Su cuerpo tenía la forma precisa para ese vestido que se pegaba a la piel como diciendo me hice para este cuerpo y de aquí no me salgo. Los regalos que se dieron entre miraditas rosa: a Fernanda un reloj de bolsillo comprado a un anticuario, a Pauline una corona de flores y un ramo de tulipanes rojos.
Ambas suspiraron viéndose desnudas en la naturalidad de ir al trabajo, Pauline fue a la ducha con un dolor en su miometrio que no la dejaba mantenerse en pie. Fernanda va y le aconseja descansar ese día y que la espere en la noche… Pauline gime de dolor y vocifera los improperios merecidos para una condición biológica que no se ajusta a su conducta aprendida, a su opción marcada por el deseo. Fernanda besa su frente y la cubre con la sábana blanca, la acompaña a pasos lentos a la cama compartida, la recuesta, pasa su mirada como reconociendo el cuerpo de quién pronto dejará sola siendo que siempre desea ser su eterna compañía. Otro beso en la frente y le dice: espérame a la noche, ahí todo te lo dedico.

A Rebeca le molesta demasiado recordar a Mario en las últimas horas antes de su muerte, últimos días si se puede decir también. Ella impartiendo lo que realmente sabe como heredera de un programa de MINEDUC que cree en la fusión método inglés y francés, siempre a lo barroco latinoamericanizado… en el gusto de asociaciones tontas que se comen la plata del pobre idiota que creen que “el futuro del país” está en buenas manos. El semáforo cambia a rojo, se detiene con el paraguas negro torcido en el mango y abierto le llora y la moja, pero la lluvia es grande y el llanto menos, los colectivos pasan por las orillas de las calles, divirtiéndose con la crueldad de mojar a los que no se suben a sus vehículos. Así mata el día el pobre conductor que vive viajando de un lado a otro, encerrado en el trayecto. Ya Mario se escurre por los ojos de Rebeca que los cierra, mostrando las arrugas de lo amargo insuperado, de la página aún abierta y que quiere ser arrancada. Rebeca cierra los ojos y no se da cuenta que el semáforo se cambió al bando verde, con la torpeza de un ensueño tropieza con una chica media extravagante, que miraba su reloj de bolsillo de seguro mirando cuán tarde ya iba llegando.
Rebeca rendida al recuerdo absurdo de maquinación pretérita: nunca vio el cuerpo, su único consuelo era llorar en sus ojos tiesos, en su piel fría, y sólo alcanzó los llantos de las mujeres ojalá contratadas sino los celos aún ya poseídos se atascarían de tanto aumento, se atascarían las ideas de tanto vértice y paralelo.

2 A.M.: El dedo marca con su memoria en sincronía a lo motriz de la presión de un botón. Primero fue girar la rueda, ahora presionar el cuadrado… Pauline mueve su mano torpemente por la ceguera de la lagaña de lágrima maldita y el aló al unísono la conforta… Los mensajeros de urania se pasean por las líneas conectadas por una moneda de cien pesos y el pito del me falta plata y el no tengo más sencillo comprime todo en te amo infinitos entre los 45 segundos restantes. Pauline, aún entre dormida y despierta comienza a hablar sobre un hospital del cual nombre e imagen se hacen ininteligibles… y vuelve a dormirse.

La tela va cayendo con las flores de unos pajes infantiles, rubiecitos y bien vestidos, junto con las alabanzas, vivas y demases. El día tenía ese aire perfecto que para el loco indica mal presagio… Los novios vírgenes van de la mano, saludando a la cristiandad en paquetes de telas finas y botones dorados… Los ojos de Rebeca se llenan de lágrimas en crujidos de escaleras y presión de sus manos del paquete metido en su bolsillo derecho… Todo lo que fue perfectamente verano se hizo invierno de colores llamativos. Pauline siente un timbre y media tambaleante, botando la lámpara de retazos en cinta, tropezándose con los pantalones de Fernanda y medio cayendo al suelo porque se afirmó de la escoba lista para el que tenga la iniciativa de limpiar un poco. Logra abrir la puerta con el citófono y maquinalmente abre la puerta de la casa suponiendo la llegada de Fernanda, termina su caminata lerda en la cama derrumbada.

Mario no soportó la escena de los tubos ensartados en el cuerpo de la chica que sin culpa luchaba por su vida… su cuerpo terso e inocente. La confusión de una Rebeca enloquecida por la palabrería y la sangre pegada a su cuerpo. Los gritos llenaron la habitación con las manos que enterraba o violaba, que se metía en la vagina cortando todo a su paso para no dejar rastro de lo ya ocurrido. Los ojos de la chica llorando le recordaban las clases en donde ella se sentaba bien portadita y peinada a escucharla. Toda esa sabiduría que Mario conocía bien y supuestamente amaba de Pauline la acometió con su frescura y dulzor de juventud. Rebeca lamía el pelo de Pauline y mordía su cuello en busca de ese sabor que ella no supo dar a esa persona que nunca se llegó a quedar en la cama con ella. Pauline repetía qué Mario, qué Mario, mientras era destrozada por los zarpazos de Rebeca. Las uñas mordidas de Pauline no producían daño en la torturadora que metía su dedo en el ano de la chica de sangre esparcida, ya no sabía cuál era de su periodo o del cuchillo constantemente enterrado (de saliente y entrante en su cuerpo)… Ella se sube sobre su víctima que le pide piedad, si Fernanda es su verdadero amor… gritos de mentirosa y mentira como repetición de dios padre todopoderoso que pende de un hilo su existencia con un solo fiel que niegue su poder… Mario entra cuando las manchas ya están secas y ve dos cuerpos desnudos… uno destrozado al punto de lo irreconocible, el otro sentado mirando hacia un vacío de boda concluida ya muerto el demonio de su desaparición y muerte. Él reconoce la culpa que en ella había residido… su ella que jugó a ser de galante ricachón y con una broma tonta se la sacó del pillo, y pillaron a lo realmente importante en su vida. Ya Fernanda, entendiendo lo sucedido rompe con sus puños un espejo, su propia imagen se hacía insoportable y saca su reloj de bolsillo, sus pasos de zapatos de chico con charol llegan al cuerpo de Rebeca, la mira fijamente y ella sigue con la mirada perdida. El sonido de marcado con la cortina corriéndose para que la luz entre en la pieza, la mano de Rebeca se encuentra con el reloj de Fernanda… y pierde el conocimiento.

Mario se hizo una nariz en alto para recordar en qué momento emprendió el camino del matrimonio cristiano cuando no se cumplía ni con la orden del niño-niña… A la pobre que usó de trofeo por el mundo y la engaño siendo profesora… si al macho le faltaba paquete (y por eso se declaró muerto), de eso jamás se percató Rebeca al ser siempre rechazada en los momentos de regaloneo en la cama.

El pensamiento de un confesionario frente a un funcionario público que no logra comprender el parámetro de una supuesta pendejada que se llevó a dos víctimas: una por la tierra y otra por el psiquiátrico San Salvador. Fernanda sólo llora: por Pauline, Rebeca y Mario… que al final de todos emergen la unión de un beso sin rendir verdaderas cuentas y creer que el tiempo puede olvidar el anillo de compromiso en la mano culpable.

Cásate sin mentiras ni clemencia… odio, quiero más que indiferencia…Porque la verdad duele menos que el olvido…

Mademoiselle Sophie

Mis artistas favoritos

2006-08-06T16:53:00.000-07:00

"Autorretrato"

Me aburre el tener que dar tanto detalle concreto sobre una maldita iconoclasta irreverente, aún así hasta para mover un dedo hago una barroquización del facto. Si me describo digo de inmediato, con la naricita por lo alto, que soy como un bastidor amarillo con relieves orientales dándole a la forma a este rostro, la apariencia de una Mona Lisa con la sonrisa corrida. Una piel anémica, con el lunar de la modelo Cindy hacen juego entrópico esta la nariz pequeña y añatada, de perfil menudo, junto con los labios, dentro de lo normal en su voluptuosidad, constantemente mordidos y carnosos; los ojos cafés (son dos por si acaso) oscuros (casi noctámbulos) que se mofan ante el público, con la ilusión de negrura nocturna al no comprender los bordes de iris y pupila porque ya se hicieron “más que amigos”. Ellos son los delatores de mis constantes sinsabores y que siempre he enfrentado con una pedantería insoportable, como tomarse la copa de vino con el cristal quebrado, y de paso me río frívolamente: nothing really matters.
Tengo las proporciones equilibradas en el cuerpo, nunca las ideales, pero sí las apropiadas para una fémina chilena con un puntito de inteligencia por sobre los mortales, nunca una afrodita bajada de la Eleusis, pero sí me defiendo. Esa “equilibrada distribución” se tomó, lo que le hizo falta de la correspondencia, del sube y baja de la idea; una especie de mentalidad que tiene una pata dentro del manicomio y la otra dentro de los marginados ante la mayoría. A esto se le suma que cuando se aproxima una datación a lo que oculta mi rostro, face to face, con lentes negros de carey y pañoleta roja en cuello, se descubre que nací a los quince años con ayuda de un profe buena onda que quiso darle cerebro a las mujeres para que se defiendan (de ahí se me conoce como “hija de Alex”) y por cansancio terminé dándome cuenta, achacándome, y llegando a esta progresión donde de dos en dos fui envejeciendo veinte; pero que ya a mis supuestos diecinueve el cabello negro de bucles, parecidos a los de una muñeca de porcelana proleta, no presentan ningún habitante blanco y tampoco “la plaza” de la testera intelectualoide se encuentra sin habitantes.
Finalmente, mis manos son huesudas, delatando mi herencia de artista con ancestros fracasados que se vendieron a un sistema capitalista que los llevó a ser dueños de empresas y a mí a sesiones de psicólogos por la traumatizante masturbación monetaria.
Mis dientes, cuando logra producirse esa alineación astral que lleva a la mística fuerza que logra vencer mi acostumbrada seriedad y hace que esboce una sonrisa, son blancos presentables y derechitos en su anarquista ideología. Todo esto lo cubre la finitud de un contorno facial, cincelado por demasiadas experiencias para un mortal con aspiración a demonio, medio circular con linda perita, pero que en su conjunto representa el microcosmos de lo caótico y lo pasional dentro de piel y huesos, ni muy alta ni muy baja… todo dentro de esta cáscara que se dice humana, mas, para mí… pura mierda con plumas.

Mademoiselle Sophie

Las dos Fridas

2006-08-05T19:56:00.000-07:00

Re encuentro entre poetas

2006-08-05T19:39:00.000-07:00

Éramos cuatro pedestres sentados en una gran mesa coja, manchada con rayones de crayones viejos, tiza tapizada en huellas digitales y una que otra mancha de mermelada de algún niñito que entró al taller olvidando que no se come en la sala; pero se le perdona porque en ese ambiente, no se come muy seguido.

Se prohíbe fumar en el recinto cerrado, y el vino se puede tomar a sorbetones escondidos cuando el profesor mira para el lado del sol, donde se oculta y queda absorto… yo antes quedaba así de embobada mirándolo a él.

Éramos cuatro, ninguno casado, ninguno con un plan de futuro más que la tinta que teníamos en los dedos. Almas desarrapadas podría decirse, marginados… si usamos prostitutas de moda.

Ya estábamos en primavera, no hubo nieve: sólo brisa helada junto con el mar que tranquilo te baña, a mí no porque me carga el agua de mar.

Acto primero: “El idiota desesperado por leernos”

- Tanto tiempo que no nos reunimos – decía Esteban mientras tomaba con sus manos una cuantas fotocopias… por la costumbre, intuyo que era algún ejercicio para el día de hoy.
- Eh… si… y si me permiten – como siempre, abriendo un librito a mano, maltrecho con algún garabateo, y obvio, acto siguiente mi bufido sufriente pero sordo al resto – Quisiera leerles algo que escribí esta mañana, es cortito… y luego quisiera leerles esto otro, pero como somos poetas no creo que les moleste, ay… también tengo otro… tres, eso… sólo tres… ¿comienzo?.
- Por supuesto, comience – no queda de otra ¿no?.
- Este se llama: flor de primavera…- cuando esto comienza yo miro a una interesante mosca que se burla de mi apatía flotando cerca de mi nariz, sabiendo la muy maraca que no puedo pegarle porque se vería feo y distraería al tan entusiasta artista… opté por la ignorancia… me fui del firmamento.
- (Luego de un rato de blablá que no pesqué, sorry) Gracias… ahora quisiera escuchar a alguien declamar… por ejemplo – y siempre mi miran a mi… porque entre tanta uniformidad de hombres, tenía que meterse una mujer – usted señorita, ¿Sofía se llama?- dijo el poeta con una sonrisa inocentona.
- Así me llaman porque como saben no es mi nombre…- silencio absoluto.
- Bueno, yo no he escrito nada durante este tiempo… no me dieron ganas a decir verdad… es que hace unos meses atrás leí el poema más patético y cierto del mundo… el último verso decía algo así como que escribo porque ya no vivo… claro que lo digo sin toda la parsimonía propia de un poeta… era de Lihn… pero en fin… la cosa es que también conocí la sabiduría de Rilke que me preguntó en sus cartas, como a cualquiera que las lee y se siente aludido… sobre si podía vivir sin escribir… y cual fuera la respuesta estaba bien… pues bueno, creo que sí… no escribí en meses y no me morí, pero como parece que es natural del primate con pulgar no cerrar la boca y como para el pensamiento, la mente es un recipiente seguro y oculto, mas muy voluble (cualquier cambio de ánimo me transforma la idea en una laguna), las escribo sin más afán que eso…
- Pero… ¿y la trascendencia?- preguntó un poeta viejo… “el profesor” como siempre le llamaban, a mi no me pregunten por qué…
- Sí, ¿y dónde está la naturaleza sensible del poeta?, ¿la poesía del mundo?- preguntó el poeta que le gustaba leer.
- Mira, si me preguntas por poesía… yo nunca creí en eso… es como el cielo, algo desconocido… tan improbable como un híbrido con alas pero que todos desean… ¿Y la trascendencia?... la poesía no es acción, y ésta es la que realmente trasciende… Si Rilke me preguntara ¡qué mierda te sucede!... le diría que decidí que yo no podría vivir sin respirar no sin escribir.

Acto segundo: “Se armó la grande”.

- Sentados… calmemos los ánimos… Sofía – dirigiéndose con esa sonrisa pelirroja suplicante, y como en toda ocasión, para los amigos siempre hay un poema complaciente.

Leí el poema… aplaudieron pero creo que más por la paz que por mi talento. Ahora el ejercicio.

Acto tercero: “Run run… nos fuimos para el norte”

Hablamos de otro poeta, otro inadaptado que se quedó con la moda del incomprendido social que bien hizo el romanticismo en caricaturizar para distenderlo del ser “moralmente correcto”. Cuando hablamos veo las manos, me introduzco en las resquebrajaduras de la piel que para algunos son muestras del pasado y futuro, para mí son sólo cartílago bien puesto. Recordé que hacía frío, que mañana dijeron que estaría peor… ellos hablaban y yo recordaba en qué página en los libros de historia de Chile iba, para que no se descompensaran los contextos… También rememoré que en la tarde me leí un relato sobre hombres lobos, era de Manuel Yáñez… bien poco atractivo el cuento… pero en cosa de monstruos hay algo muy cierto… “los extraterrestres éramos nosotros”…

- Y bien, ahora toca la ronda de lectura… ¿quién comienza?- ¿adivinan o yo les digo?, sí, él.
- Ahora quisiera leer un poema sobre un canario.
- La guea… - disculpen, se me escapó un pensamiento.
- ¿Perdón?.
- Dije… leaaa…
- (Otro in pass) Y por eso pienso que todos somos como pájaros enjaulados…
- Una linda metáfora… por cierto… ¿terminamos contigo Sofía?- otra vez la carita suplicante.
- Ok, aquí voy… Hace un tiempo descubrí, que los pájaros no eran más que ilusiones vertidas en mi contra, como dios con la figura de padre… como un romano pensando en la moira… y aspire un perfume ácido como la nube que cubre al valiente… que decía, vive… ama… muere y deja huella…

Lo que se agradece de la gente de letras, que no sé si es por estar poco sobria o acostumbrada a la inacción de la letra, es que no se toman la molestia de golpearte cuando te odian, simplemente marcan su indignación con el silencio… que es realmente extasiante… por eso siempre regreso, por mis bienamados y bienplantados poetas.

Mademoiselle Sophie

Saludos

2006-08-04T20:05:00.000-07:00

Bueno, por insistencia de un lector mío y por una cosa de "monería" (un fenómeno como los fotologs) decidí crear este blog dedicado a la literatura, el arte... cosas varias y alguna locura por ahi. Les doy la bienvenida a este mundo imaginario... por ahora, sólo el saludo.
Matta ne.

Mademoiselle Sophie